Без признанья

Мои писания - моим родным докука:
Не ценят и смеются, хоть умри!
- Стишки твои, уволь, такая скука -
Про птичек, про луну и сентябри...

К тому ж, стихи! Писала б лучше прозу -
Роман любовный или детектив,
А ты встаёшь среди кастрюлек в позу,
Ни прибыли, ни славы не добыв!

Я им в ответ, - мол, Маяковский даже
Не хвастал , что добыл строкой рублей.
Поэту гонорар, конечно, важен,
Родные же - помеха, ей-же-ей!

Кого, скажите, холили родные?
Допустим, Пушкин. Если б не жена,
И не свояченицы - кокетки записные,
Поэм ещё нам выдал бы сполна!

Возьмём, к примеру, Александра Блока:
Когда б не дочка химика Надин,
Он столько б написал о незнакомках,
А так, - не дожил даже до седин!

Есенин был четырежды женатым,
Талантлив и хорош собой, как бог,
Я знаю: это бабы виноваты,
Что был поэта горестным итог.

Не говоря о том же Маяковском:
О быта риф любви его баркас
Разбился в щепки в домике московском,
Душа в штанах на небо вознеслась.

Увы, увы! В родном краю за Бога
Непризнан даже  был и сам Господь!
А ведь поэту надо так немного!
Вот и пиши им, неучам, рапсодь...