До последнего желтого листика
Разгулялась осенняя мистика,
Колдовала дождями и грозами,
Засыпала с листвой под березами,
Прилетала с ветрами холодными
И пугала плохою погодой
И хлестала шарниром от форточки,
За столом тосковала под водочку…
Как цыганка та осень косматая
Забрела в переулки Арбата,
Прошептав наговор наизусть:
Нагнала просветлённую грусть!
Я не стал исполнять ей романсы,
Я печаль преподнёс ей авансом,
Чтоб она на меня невзначай
Не обрушила всяческих чар…
Что мне осень? Всего лишь пора!
Мне домой возвращаться пора,
Но в душе эта странная мистика,
До последнего желтого листика,
Разгулялась…
Осенняя мистика
© Copyright: Александр Белов Прохоров, 2012
Свидетельство о публикации №112100909268
Свидетельство о публикации №112100909268
Рецензии