Летят на запад облака,
и я за ними.
Спешим куда-то, как река,
судьбой гонимы.
Простор остался позади,
а там теснина.
Ромашки шепчут: "Подожди,
не верь судьбине".
Ветвями машут, как рукой,
родные груши.
О Боже, сердце успокой,
врачуя души.
Скажите мне, мои цветы,
домой вернусь ли,
где были милые кусты
и пели гусли.
Молчанье слышу я в ответ,
и лишь берёзы,
предвидя, может, много бед,
роняют слёзы.
Летят на запад облака...
© Copyright: Юрий Стеклов, 2012
Свидетельство о публикации №112100906593
Свидетельство о публикации №112100906593
Рецензии