Гора окурков в хрустале,
И, значит, дым во всё впитался,
А торт нетронут на столе...
Пришел на чай, и вот - остался.
Глаза скосила, и в лицо
Того, кто спал настолько рядом,
Вгляделась,
Мог бы быть отцом...
Самой себе уже не рада,
Халат накинув,
Поднялась,
Включила душ
И долго мылась...
Он снял её?
Сама... снялась?
Но было всё.
Скажи на милость,
Зачем тебе старик такой?
Вошла,
На липкие одонья
В бокалах глядя...
За рукой
Следя...
Он пил с её ладони,
И был так нежен, так горяч!
И покраснела недовольно.
Ну, всё, подальше совесть спрячь
И прогони!
Хоть будет больно..
Сама... снялась?
© Copyright: Таня Стиль, 2012
Свидетельство о публикации №112100903764
Свидетельство о публикации №112100903764
Рецензии