Портрет не Дориана Грея

Как упоительны мечты,
Как восхитительны фантазии...
В потёмках чёрной пустоты,
Задумки по сюжету лазили.

Игла адмиралтейства в небо
Упёрлась вопрошающим столпом.
Квартира, кухня, пол-буханки хлеба
И крошки под обшарпанным столом.

Луч света в темень коридора
Из щели в комнату стрелял,
Где на кровати чернотою мора
Хозяйский кот приметы клял.

Под ним в пуховики укрытый,
Руладами будя рассвет,
Спал тихо счетовод маститый
И видел сон, что он поэт.

На спинке стула свежей раной
Алела грязная рубаха.
Под ней, испачканы нирваной,
Портки упавшие с размаха.

Меж тем, как Пэр английский важен,
Хозяин патриот во сне куражил.
Ах, эти сладки к утру сны,
Как мухи падки к ним и мы.

Так, что хозяин? вот умора...
В повязке чёрной, схож на вора,
В ночном чепце, но без сорочки,
Хотя любил такие заморочки.

В сон погружён, живёт во сне.
Пожалуй скучно стало мне,
Живописать вам мизансцену.
Да ну её, ту мельпомену.

Закончу просто, в двух словах.
Живёт он на семи ветрах.
То есть лукавит, где возможно.
Да, что лукавит, врёт безбожно.

Так без причины, даже другу.
С того и не завёл супругу.
Детей не нажил, бобылём, один.
Таков, как есть, сей господин.

С чего затеял я рассказ?
Живописать портрет для вас.
Он ведь на сцене только буен,
Знакомый всем - поэт Рагулин.