Книга Судьбы

Будет, будет, всё ещё будет,
Что написано в Книге Судьбы,
Ведь писали не пришлые люди,
А писал её именно ты.

Так забавно кивать на кого-то,
Так отрадно кого-то журить.
Это просто такая работа –
По написанной Книге жить.

Показное геройство проходит,
И слепая влюблённость, и пыл,
Но всё более манит природа,
По которой ты просто бы жил.

Сложишь ты свои звёзды в корзину,
Эти верные жизни плоды,
Эти следствия, эти причины,
Эти силы, которые – ты,

Понесёшь ты её, невесомую,
И сольёшься со Светом в пути.
Это будет страница искомая,
До неё долго-долго идти.

А пока запятые и буквы
В этой Книге как твой Эверест,
И, похоже, что строки там круглые.
Вниз скользишь, вверх ведет интерес.

И совсем неизбежно  и трудно
Осознать, что и этот вот миг,
Что живешь и в себе, и прилюдно –
Это Книги читаемой стих,

И что ты – это всё, что в округе,
А глаза – лишь иллюзии центр,
И что нет, быть не может разлуки,
Каждый вдох – дивертисмент.