Лист упал, вернулось солнце,
Начало дня, оно встаёт,
Заглянув в моё оконце
Отправляется в полёт.
Спешит, летит по небосводу,
На жизнь России смотрит сверху:
Какую, вновь ещё, свободу,
Преподнесли народу «клерки»?
И кто и как нашёл жену?
Для населенья, очень важно,
И в восемнадцатом году
Футбол наверх взлетит отважно.
Ну, что ещё, запомнит светоч?
Наверно, среднюю зарплату,
И сколь престижно кушать сэндвич,
Но и суметь платить квартплату.
И стало тошно даже солнцу,
За горизонт оно свалилось,
Но после ночи, мне в оконце,
Назавтра утром, вновь явилось.
Лист упал...
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2012
Свидетельство о публикации №112100902107
Свидетельство о публикации №112100902107
Рецензии