Саша Баграмский

Разрешение автора на публикацию - в рецензии:
http://www.stihi.ru/rec.html?2012/10/24/5302

*****

ВРЕМЯ ВЫБРАЛО НАС
БАЧА
ЧЕТВЕРТЬ ВЕКА
КТО ВЫЖИЛ...
БРАТИШКА
ОБСТРЕЛ
БОЕВОМУ ПОБРАТИМУ
ВОЕННОЕ
АФГАНСКАЯ ЗЕМЛЯ
АФГАНСКАЯ ПРАВДА
ПОСЛЕСЛОВИЕ
АФГАНЦЫ
КИШЛАКИ
БАГРАМСКИЙ ПОСТ
АФГАНСКИЕ БУДНИ
КАНДАГАРСКАЯ ВЗЛЁТКА
ГИНДУКУШ
ХОСТ
БОЙНЯ
АФГАНСКОЕ
ДЕВЯТЫЙ ДЕНЬ
САНЯ-КАТАФАЛК
ДВА МЕТРА СУШИ
МАМА, ТЫ НЕ ВЕРЬ...
ОТ НАРЯДА ДО ПОСТА
ШАЙТАН-АРБА, ШАЙТАН-ТРУБА


*****

ВРЕМЯ ВЫБРАЛО НАС
http://www.stihi.ru/avtor/bagram2

На коленях стоял в амбразуре, кивая стволом.
Бил приклад по плечу и в азарте душа закипала.
Я в свои девятнадцать с бачами шагал напролом,
а за потной спиной становилась стена из металла.

Что теперь говорить, чем мне крыть изощрённую ложь?
Время выбрало нас и мы с честью прошли свои тропы!
Ты, болтун недалёкий, солдатскую славу не трожь!
Ты ведь в горной стране не копал под обстрелом окопы.

Ты не спал на земле и не грыз сухари "за рекой".
Ты не знаешь, что значит для нас там "Привет Гульбахора".
И как наши солдаты ложились в гробы на покой,
а в разбитой броне остывало сердечко мотора.

Никогда не забыть мне проклятый, седой Гиндукуш.
Удалённый блок-пост, как гнездовье, висел над дорогой.
Сколько в этой стране вознеслось искалеченных душ!
Каждый день, каждый час был придавлен незримой тревогой.

Я не жалуюсь, нет! В сотый раз говорю о войне.
Сердце шепчет: "пиши"! Я не в силах забыть эти годы.
Вспоминаю Афган и мурашки бегут по спине.
Я не верю, что тема войны скоро выйдет из моды.

Поперхнулась страна кровью гордых своих сыновей.
Миллионы холмов перевязаны лентами горя.
Стойкий русский солдат падал в прах за бездарных вождей.
И тонула душа в человечьем загубленном море.

Русь смыкает штыки и как прежде седлает коней.
Что вам древний Афган, если Родина снова в осаде?
Я шагаю во сне по неправедной русской войне
и держу свой рубеж в неприступном, чужом "Сталинграде".

На коленях стоял в амбразуре, кивая стволом.
"Поливал" без разбора ползущие тени по склонам.
После боя вставали, понурив чубы, за столом
и, глотая слезу, пили спирт по военным законам.

Февраль 2015 г.


© Copyright: Саша Баграмский, 2015
Свидетельство о публикации №115020611894



БАЧА
http://www.stihi.ru/2014/02/10/12273

Бача, прошедший тропами лишений,
сегодня ценит каждый светлый миг.
Когда-то мы играли роль мишеней
в пустынях и на сопках боевых.

Когда-то мы несли с собой разруху
во имя коммунизма на Земле.
И что-то объяснять пытались "духу",
мол за тебя решили всё в Кремле.

Мы объясняли словом и металлом,
мы строили и рушили подчас.
Но даже в местном обществе отсталом
почти никто уже не слышал нас.

Ошиблись. Нам бы тотчас же вернуться.
Но что такое был - престиж страны?!
И спины наши продолжали гнуться
под тяжестью придуманной войны.

Дивизия погибла в диком крае
за мнимую свободу диких масс.
Ну, что мы изменили в из "сарае"?!
Как сотни лет назад, звучит намаз.

Как сотни лет назад идут верблюды,
ползёт средневековье в полный рост.
У нас под боком, здесь свои Бермуды.
Я чувствовал, карабкаясь на пост.

Я чувствовал как медленно дичаю
на позабытой Господом гряде.
Идя по кругу, сам себя встречаю.
И ем, и сплю на каменной руде.

Мы ждали боя, вылазки и взрывов,
но часто нависала тишина.
Я "погибал" от внутренних разрывов,
когда ночами пряталась Луна.

Ты на посту, но видишь только руки,
сжимающие верный АКМ.
А "духи" рядом где-то лезут, суки!
Здесь познаётся смысл "сгоревших клемм".

Минировали каждый метр подхода
и, словно совы, вслушивались в ночь.
К нам много шло мятежного народа.
Мы их огнём и матом гнали прочь.

Нас ночью корчевали миномёты,
а на рассвете снайпер брал с плеча.
И падали мальчишки из пехоты.
А мы кричали: ну, держись, бача!!!

Кололи промедол и мыли раны.
А в Скорую, 03, не позвонить!
За эти камни взвод стоял охраны.
Я местных не хочу ни в чём винить.

Сегодня в нашем блоке стонут "янки".
Флагшток дымится немощью идей.
А на дорогах вновь пылают танки
под горький плач солдатских матерей.

Доколе будет чахнуть Мир над златом?
Доколе будем чествовать войну
и жертвовать отзывчивым солдатом?
Вся честь Земли сегодня на кону.

Бача - дружественное обращение солдат ОКСВА между собой.
Дословно - молодой афганец, солдат (афг)

Февраль 2014г.


© Copyright: Саша Баграмский, 2014
Свидетельство о публикации №114021012273



ЧЕТВЕРТЬ ВЕКА
http://www.stihi.ru/2014/02/09/7763

25 лет назад закончилась афганская эпопея.
25 лет назад наши войска покинули Афганистан.
25 лет назад мы ещё гордились своей страной.
Гордиться больше, особо, нечем.
Радует только то, что Россия ещё, слава Богу,
не стала чьей-нибудь колонией.

С выводом, дорогие ветераны ОКСВА!!!
 __________________________________________

Четверть века назад
 мы ушли из безумного ада,
но тоскует душа,
откликаясь на внутренний зов.
Одиноко висит
 на груди боевая награда
 и взирает со стен
 не приветливый взгляд образов.

Боги, вам не понять!...
Наша юность осталась в Афгане.
Всё, что любо душе,
догорело в разбитой броне.
Мы за службу свою,
перешли все возможные грани,
а вернувшись домой,
часто в бой поднимались во сне.

Нам бы только взглянуть
 на посты круговой обороны
 и прильнуть, на минуту,
к горячим, знакомым камням.
Мне до смерти забыть невозможно
 афганские схроны.
Я надеюсь, что мёртвые горы
 припомнят меня!

Как же можно забыть нам
 кяризы, зелёнку и норы?!
Здесь легли как стерня
 честь и совесть Великой страны.
Но сегодня афганцы
 опять поднимаются в горы
 по нехоженным тропам,
последней, забытой войны.

Четверть века в шкафах,
бережём мы мундиры, как знамя.
И с волнением ждём каждый год
 долгожданный февраль.
Держит в крепких, могучих тисках
 нас солдатская память,
но уходят афганцы от нас
 в безвозвратную даль.

Февраль. 2013г.


© Copyright: Саша Баграмский, 2014
Свидетельство о публикации №114020907763



КТО ВЫЖИЛ...
http://www.stihi.ru/2014/01/31/12451

Кто выжил будет помнить до потопа
 афганскую минуту тишины,
и то что было видно из окопа,
затянутой, неправедной войны.

Кто выжил никогда уже не вздрогнет,
не обернётся на случайный взрыв.
Лишь мысленно затвор свой передёрнет
 и поспешит скорей уйти в отрыв.

Кто выжил будет  гнуть, до гроба, спину.
На "выносных" мы не ходили в рост.
Боялись дома наступить на мину,
в любой пещере видели свой пост.

Кто выжил будет хлеб беречь как знамя,
и откликаться на далёкий зов.
Коль нужным станет, вновь пройдёт сквозь пламя
 по трупам и по зависти врагов.

Кто выжил тот не станет на колени
 и не попросит помощь у чужих.
Расстрелян цвет последних поколений
 в Гулагах и на тропках боевых.

Кто выжил будет памятью задушен.
Особо те кто службу нёс в боях.
Всяк кто войной однажды был "укушен",
оставил алый цвет на простынях.

Кто выжил, до конца не станет гадом,
хотя у всех, у нас своя цена.
Вам каждый скажет: Да, Афган был адом.
И повторят: Будь проклята война!!!

31января 2014г.


© Copyright: Саша Баграмский, 2014
Свидетельство о публикации №114013112451



БРАТИШКА
http://www.stihi.ru/2014/01/21/11194

Не торопи, братишка смерть свою.
Беда в пути, закрой плотнее двери.
Коль уцелели мы с тобой в бою,
не будем множить глупые потери!

Ты помнишь, брат безлесые холмы,
отроги гор, ущелья и арыки?
В твоих глазах афганские дымы
 помножены на тающие крики.

В твоих глазах и памяти бойца,
застыла боль и крик немого тела.
Ты знаешь вкус горячего свинца,
ты помнишь, жизнь сдаваться не хотела.

Окинув взглядом прерии войны,
я вспоминаю "выносные метры".
А в памяти несутся табуны,-
стальные, поражающие "ветры".

Осколки зла впиваются в тела.
Вновь липкий жгут кровавый сушит вены.
Броня сегодня наших подвела,
спасают только глиняные стены.

Лежим. Ни шагу, братцы за дувал!
Нет, мы не трусы, новых жертв не надо.
Нам удержать бы этот перевал
 и не растаять в подземельях ада.

Макушка невысокого холма.
Венком по кругу наша оборона.
Блок-пост в тылу врагов - моя тюрьма.
Здесь важен смысл последнего патрона.

Куреху разменял на лишний "взрыв"
плюс два рожка на шестьдесят отстрелов.
Мы тут для духов, как больной нарыв.
Мой череп рвет от лишних децибелов

 Держись, браток до смены пара дней!
Поднялся прапор и побрел куда-то.
Устала плоть впрягаться за коней.
Я видел взрыв в сознании солдата.

Он шел под гору рослый и пустой.
Уже внизу "поднялся" на растяжке.
И, надломившись, рухнул в сухостой.
А я, дрожа рукой, тянулся к фляжке.

Потом мы без приказа рвали свет...
Дробили камни, плакали и выли.
Плечо до сей поры дает ответ...
Я дважды штопан. Но ведь не убили?!..

Не торопи, бачуха жизнь свою.
Сегодня твой черед калечить горы.
И будь что будет! Встретимся в раю.
Шагай на пост, веди со смертью споры!

Даст Бог вернешься в отчий палисад,
а мне пора, ревут внизу моторы.
В броне темно, мы пятимся назад.
Нас прикрывая, смена гасит "норы".

Ну вот и все, я дома. Тишина.
А в этот миг под ложечкой Саяда
 какой-нибудь (условный) старшина,
хлопочет за живучесть спец. отряда.

Я подымаюсь, водки двести грамм,
ничком в кровать, все глуше канонада.
Вот так ночами мы пугали мам,
пока войска не вывели из Ада.

Январь 2014г.


© Copyright: Саша Баграмский, 2014
Свидетельство о публикации №114012111194



ОБСТРЕЛ
http://www.stihi.ru/2013/11/11/7604

Хроника обстрелов Советских постов
в Афганистане, доходящих до рукопашной
в период одноименной войны.
_____________________________________

Обстрел! Нигде ни спрятаться, ни скрыться.
Глотаем пыль в непрофильных щелях.
Холодный пот за шиворот струится.
Я должен жить! Домой лечу на днях.

В "отстойнике" вертушку разметало.
Пожарной роте нынче не до сна.
Огонь!!! И встали стены из металла
на склонах гор, где цветом шла весна.

Сплошное море низкорослых маков,
разлилось алой "кровью" по холмам.
Тут след войны от гусеничных траков,
прошёлся по нетронутым местам.

Огонь!!! Артиллеристы "пашут" склоны
ближайших к нам ущелий и хребтов.
Срывают скальп душманам мегатонны
с поднявшихся над взлёткою бортов.

Но всё напрасно. На другой дороге
"бабаи" жгут сопливых егерей.
И снова кровь дымится в чёрном смоге
под горький крик Советских матерей.

Мы держим фронт в долине, под Баграмом,
а за спиною база ВВС.
Нас каждый день здесь пробует тараном,
смести с позиций вездесущий Бес.

Я за метровым глиняным дувалом,
держу на мушке весь дуканный ряд.
А духи грозным миномётным жалом
навесом губят малый наш отряд.

"Замок" мне душу рвёт отборным матом!
Ну где же вы ?! Хубасти, басмачи!
Я сею смерть огнём из автомата.
Всё ближе, ближе к нам бородачи.

А мой приказ "ДОМОЙ" давно подписан,
всего-то жду замену пару дней.
Я этой бойней подчистую списан,
но что мне светит в будущем за ней?!

Лимонки за дувал летят и рвутся,
осталось две, патронов с Гулькин нос.
Большой вопрос, удастся ли вернуться?..
Наш взводный шлёт в эфир сигналы "SOS".

И вновь винты спасают наши души.
Летит с небес воинственный набат.
Я рот открыл и сжал руками уши.
Ложится за стеною наш снаряд.

Берём вторую линию защиты...
Последний бой. Мне так хотелось жить
и пацанам, что в русский грунт зарыты!
Мне, кроме мата, правду нечем крыть...
____________________________________

Ноябрь 2013г.


© Copyright: Саша Баграмский, 2013
Свидетельство о публикации №113111107604



БОЕВОМУ ПОБРАТИМУ
http://www.stihi.ru/2013/10/06/8038

http://www.stihi.ru/avtor/grinakin
_________________________________

Тебе, бача мой запоздалый стиш
как дань живым, вернувшимся из боя.
Ты жив мой неподкупный Кибальчиш!
Ты не рисуешь из себя героя.

Тебе, бача глубокий мой поклон
за верность, честь и порванные жилы.
За твой не первый, но последний стон.
За то, что выжил ты на дне "могилы".

Тебе, бача Салам и Ташакур
за то, что ты не встал камнём погоста!
Ты помнишь свой последний перекур
на блокпостах несломленного Хоста?..

Тебе, бача прижизненный салют!
Ты жив, ты с нами. Ну и слава Богу!
Послушай, брат нам люди гимн поют!
А мы с тобой шагаем чётко в ногу.

Пусть даст тебе Всевышний долгих лет.
Ты наш солдат поруганной Отчизны!
В твоём тоннеле нынче "робкий свет".
Так дай вам Бог сто лет прожить, до тризны!!!

5.10.2013г

http://www.stihi.ru/avtor/grinakin


© Copyright: Саша Баграмский, 2013
Свидетельство о публикации №113100608038



ВОЕННОЕ
http://www.stihi.ru/2013/08/11/7949

Поутихла боль в душе солдата,
ты чужие раны не тревожь.
Он отдал всего себя когда-то,
без оглядки, за святую ложь.

Мы телами выстилали горы,
рвали глину немощью лопат.
И всегда с врагом вступали в споры,
приготовив к бою автомат.

Мы носились по чужим дорогам,
подрывались, гибли на постах.
Души павших мялись перед Богом
и за сутки превращались в прах.

Поднималось солнце над Баграмом.
Нас, спросонья снова гнали в бой.
А в Союзе стон стоял над храмом,
мать молила встретиться с тобой.

Я вернулся, он вернулся, мама!
Сын из ада вырвался домой.
А в глазах его огни ислама.
Это был бача, братишка мой.

Мать всю ночь с солдатом шла в атаку.
Сын кричал, метался до зари.
Утром в РВКа устроил драку
и ругался матом на Дари.

Он повсюду ждал удара с тыла,
но в его тылу стояла мать.
Вновь душа волчицей ночью выла.
Брат срывался снова воевать.

Поутихла нынче боль солдата.
Ты чужие раны не тревожь!
Я отдал всего себя когда-то,
без оглядки, за святую ложь.
_______________________________

РВКа - райвоенкомат.
Дари - афганский разговорный...


© Copyright: Саша Баграмский, 2013
Свидетельство о публикации №113081107949



АФГАНСКАЯ ЗЕМЛЯ
http://www.stihi.ru/2013/03/17/4532

АфганистОн, Баграм, двадцатый век,
а землеройных нет машин в помине.
Тут по старинке трактор - человек,
слуга войны, по пояс в липкой глине.

Лопата самый верный инструмент.
Кирка и лом - обычная работа.
В разгаре показной эксперимент,
все ждут, когда же свалится пехота!

А этой глине сотни тысяч лет.
ПЗМКа* списали подчистую.
Мы сочным матом кроем белый свет
и службу нашу очень не простую.

Мы зарываем в землю арсенал.
От танков только башни над планетой.
Отдали "духи" нас под трибунал,
грозятся, вслух, неистовой ВЕНДЕТТОЙ.

АфганистОн, Баграм, двадцатый век.
Земля, война, кровавые мозоли,-
- завод, плодящий трупы и калек,
кричащий от тоски и жуткой боли.

Летит с лопат история земли,
Афганская нетронутая "Мекка".
Нас боссы в эти горы привезли
в объятия семнадцатого века.

В объятия кладбищенской карги.
В объятия болезней и расстрелов.
В страну, где всюду холод и враги,
где юность наша стыла и горела.

Земля Афганистана - наша боль.
Мы как могли боролись и спасались.
В глазах застыл изогнутый пакколь*
и лица тех, кто с жизнью там расстались.
___________________________________________

ПЗМКа - передвижная землеройная машина.
Пакколь - головной убор моджахедов.
Вендетта - отмщение, месть.


© Copyright: Саша Баграмский, 2013
Свидетельство о публикации №113031704532



АФГАНСКАЯ ПРАВДА
http://www.stihi.ru/2013/03/12/10440

Тельняшками торгует прапор-сука!
Комбат бухой горланит с утреца.
Здесь круговая властвует порука.
Забыли вкус горячего свинца!

Разброд. Деды* от чарса* угорают,
а черпачьё* пьёт тутовый нектар*.
Посты в горах душманы вырезают
и осаждают город Кандагар.

Без дела погибает дисциплина.
Бегут салаги* в горы из частей.
Одних встречает спрятанная мина,
другие попадают на гостей*

Мы возвращаем беглых духов* в роты.
Здесь дедовщина хуже, чем тюрьма.
Афганистан - оазис для босоты,
солдаты плачут строчками письма.

Цензура слёзы все кроит и правит.
Тут даже летом полыхает "печь".
Солдат в Афгане полный срок мотает,
к концу теряя правильную речь.

На родине я долго матерился.
Родители качали головой.
Баграм родной мне каждой ночью снился.
Полгода, больше, был я сам не свой.

Вот и сейчас я часто вспоминаю
и откликаюсь на далёкий зов.
Я в памяти храню свою "Данаю"
и звон походных шаек и тазов.

Мы ждали боя, как приход Мессии!
Мы рвались в горы, прямо в волчью пасть.
Мы были лишь солдатами России
и было нам начертано пропасть.

Но мы вернулись злые и немые
назло врагам и всякому дерьму.
Безрукие, безногие, хромые.
Из боя часто топали в тюрьму.

В хмельном угаре рвались на дувалы*.
И часто ночью теребила мать...
Мне дорог голос был её усталый.
- Очнись, сыночек! Хватит воевать!...

А в голове засел продажный прапор
и недовольный участью комбат.
Вонзилось в мозг цензурное "гестапо"
и вездесущий, сочный русский мат.

Я улетал на дембель из Баграма.
Антон помимо нас грузил гробы.
Здесь каждый взлёт "Тюльпана" чья-то драма.
Скупой итог расстрелянной судьбы.

2013г.

Деды - старослужащие.
Чарс - нарк. трава.
Черпачьё - солдаты первого года службы.
тутовый нектар - брага, самогон.
салаги - молод. солдаты.
гости - душманы.
беглые духи - молод. солдаты.
дувалы - глиняные заборы.


© Copyright: Саша Баграмский, 2013
Свидетельство о публикации №113031210440



ПОСЛЕСЛОВИЕ
http://www.stihi.ru/2012/12/11/9515

 Всё, что хотел сказать, сказал.
 Что не сумел, за то простите...
 _________________________________

 Задушевная песнь
 разложила на атомы душу,
 одурманила кровь,
 а по венам погнала волну.
 Ветераны поют
 легендарную нашу "Катюшу".
 Ну, а я в этот миг
 вспоминаю другую войну.

 Мы в афганском аду
 не бросались с гранатой
 под танки,
 не стреляли с колена,
 в летящий на нас самолёт.
 И не гибли в боях
 за станицы свои, полустанки.
 Но как в прошлой войне
 мы теряли Советский народ.

 Мы теряли друзей
 из-за трений Великих злодеев.
 Шли противнику в лоб
 молчаливо, без криков, УРА!!!
 А за синей рекой,
 в погибающем царстве "Халдеев"
 из измотанных масс
 на борьбу поднялИсь "юнкера".

 Мы вернулись с войны
 в разобщённое, злобное племя.
 Всюду хаос и тлен...
 Что случилось с тобою, Страна?
 Подступала беда
 и чужое бесславное время.
 В Беловежской глуши
 наш Союз задушил Сатана!

 Кто теперь мы и что?..
 Мне до смерти не будет покоя.
 Я завидую тем, кто с войны
 не вернулся домой!
 На афганской земле,
 в суете предпоследнего боя
 я гордился и жил своей,
 славной, могучей страной.

 Декабрь 2012г.


© Copyright: Саша Баграмский, 2012
 Свидетельство о публикации №112121109515



АФГАНЦЫ
http://www.stihi.ru/2012/12/09/7083

Я подготовлюсь к встрече в феврале,
разглажу свою старую панаму
и приплыву на белом корабле,
отдать свой долг братишкам и Баграму.

Мы, как всегда, начнём честить богов
за близорукость к нам и нашим бедам.
Мы убивали, в тех горах, врагов,
но никогда не "кланялись" победам.

-Серёга, помнишь наш последний бой?!
Масуд крестил нас безоткатной сталью.
И мы уже не верили с тобой,
что перегнём душманскую каналью!

Наш БТэР катился напролом
из всех стволов обстреливая склоны.
Страх приходил, но как всегда потом,
когда кончались "взрывы" и патроны.

Шестидесятый шёл на ободах,
резину съели шустрые осколки.
И мы порою прятались в садах,
а в роте отметали кривотолки.

Мы вырывались из "бабайских" лап,
я часто в это попросту не верил.
Дурные вести приходили в штаб,
а мы метались в сопках, будто звери.

В руках "замка" оглохший автомат
стучал по черепам убойной силой.
И всюду слышен был Советский мат.
Для многих бой закончился могилой.

И вот мы здесь, смотрю на "пацанов",
неужто вы со мною были рядом?..
Но там мы были все без орденов
Баграмским героическим отрядом.

Даёшь, братва ещё один поход
по памятным местам Афганистана!!!
Но видит Бог, закрыт нам плотно вход
в холмистую пустыню Регистана.

Декабрь. 2012г.


© Copyright: Саша Баграмский, 2012
Свидетельство о публикации №112120907083



КИШЛАКИ
http://www.stihi.ru/2012/12/07/9569

Я помню поимённо кишлаки,
откуда нас расстреливали "духи",
и как душил я чувство голодухи
до мяса прогрызая кулаки.

До мелочей я помню первый бой.
Стреляли все и я строчил куда-то.
Наш старшина, с улыбкой психопата,
поднялся в рост, прикрыв меня собой.

А "духи" лезли как в последний раз.
Ещё чуток и нас стряхнут с обрыва,
но вдруг в тылу у них четыре взрыва
нам возвестили, подоспел спецназ.

Поднялись все и с матами вперёд!
Стрелковый "душ" подвёл свои итоги.
Мы в том бою рубились, будто боги,
теряя свой воинственный народ.

Пол дня невзгод и табуретный ряд
накрыт холстом, а сверху стали "цинки".
В моём альбоме старенькие снимки
рвут душу, как заставу рвёт снаряд.

Простите нас, братишки в сотый раз!
Мы помним всех, кто слёг на поле боя.
До сей поры мне, братцы нет покоя,
как будто я не выполнил приказ.

Декабрь 2012г.


© Copyright: Саша Баграмский, 2012
Свидетельство о публикации №112120709569



БАГРАМСКИЙ ПОСТ
http://www.stihi.ru/2012/12/07/5772

Разбитый дом в саманном кишлаке.
На рваной крыше дрыхнут пулемёты.
Мы "утонули" в козьем молоке.
Мы, это три солдата из пехоты.

Ещё старлей и прапор - алконос,
помешанный на тутовой бодяге.
Напьётся вдрызг и ну тебя взасос,
как будто девок щупает в общаге.

Мой миномёт стоит на костылях.
Кишлачный блок - глаза аэродрома.
Баграмский пост, осыпавшийся в прах.
Убогий быт; консервы и солома.

У нас всегда в избытке молоко.
Хлебни "бабай" гостинец для порядка,
а не проверишь будешь "далеко",
уснёшь навек от гиблого осадка.

Мальчишки всюду бегают, шустрят.
За корку хлеба залезают в душу.
Мне жаль голодных, маленьких бачат.
Кормёшкой кодекс чести не нарушу.

Они ведь дети, налегай, братва!
Ножом вскрываю "рыбные могилы".
Какая есть, но всё-таки жратва.
Чтоб выжить, всем нам, нужно много силы.

Но очень скоро кончился обед,
со склона "духи" сыпанули мины.
И сразу стал не мил весь белый свет.
Затрясся телом "замок" наш старинный.

Ребята мигом юркнули в сады,
а мы к стволам, у нас своя работа.
Аэродром нам не простит беды.
Все по местам! Прицел! Огонь, пехота!

Декабрь. 2012г.


© Copyright: Саша Баграмский, 2012
Свидетельство о публикации №112120705772



АФГАНСКИЕ БУДНИ
http://www.stihi.ru/2012/12/06/10839

Буди, боец измученную плоть,
усохшую без хлеба и без сна.
Спаси его и сохрани, Господь!
Вставай, бача, в Афган пришла весна!

Сегодня мы в засаде на тропе,
лежим в овраге среди мёртвых гор.
Я в местном веке малость отупел,
веду порой с собою разговор.

В трёх метрах от меня шумит река.
Вставать нельзя, лежу как мятый куль.
Мне камни измочалили бока,
но вот мелькнул Масудовский паколь.

Отрывисто заохал АГэС,
запели заливаясь калаши,
присел от неожиданности Бес
на мёртвый круп верблюда Курбаши.

Развеян в дым душманский караван.
Затоплен день войны в чужой крови,
но снова посылает Пакистан
"гостинцы" для аскеров-шурави.

Два года, кто придумал этот срок?
Подъём чуть свет и к чёрту на рога.
Мы судьбами тут платим свой оброк
за право первым выстрелить в врага.

Усыпана солдатскими костьми
дорога Хайратон-Кабул-Герат.
СССР пожертвовал людьми,
нас пригласили на "прогулку" в ад.

Но даже в этом пламенном аду
мы жить душманам вольно не даём.
По серпантину с выкладкой иду
и в блоке занимаю свой проём.

Рутина дней расстреляна в упор.
А мысль одна, дожить бы, уцелеть.
Стучит в груди расстроенный мотор.
Афган для нас - одна большая КЛЕТЬ!!!

Декабрь. 2012г.


© Copyright: Саша Баграмский, 2012
Свидетельство о публикации №112120610839



КАНДАГАРСКАЯ ВЗЛЁТКА
http://www.stihi.ru/2012/12/06/7001

В небе "Чёрный Тюльпан"
прочертил траекторию смерти
и чадящей свечой
на афганскую землю упал.
В бессловесной дали,
в пыльном вихре лихой круговерти,
поднимая песок,
разлетался на части металл.

Над безумным костром
вертолёты устало кружили.
Дважды гибнуть в Афгане,
братишки, уже черезчур.
Никогда не напишет никто
на солдатской могиле,
что парнишка погиб
из-за чьих-то лихих авантюр.

Наша жизнь для страны
как крупинка в песках Регистана.
И на каждое тело хранится,
до времени, гроб.
Мы во имя страны
и её "надувного" тирана,
пулемётным стволам басмачей
упираемся в лоб.

Ан - двенадцать лежит
обгорелый, разбросаны крылья.
Завтра сбита вертушка
и снова горит штурмовик.
Поднимается в бой,
за друзей отомстить, эскадрилья,
натыкаясь на сотни,
отправленных духами, пик.

Здравствуй, мама моя! Ты прости,
я чуток задержался.
Закопчённые цинки
ногтями скребут пацаны.
Мне уже всё равно,
я запаян и в теле остался.
Я обычный солдат, -
неизбежное мясо войны.

Декабрь. 2012г.


© Copyright: Саша Баграмский, 2012
Свидетельство о публикации №112120607001



ГИНДУКУШ
http://www.stihi.ru/2012/11/27/9369

Идёт колонна сводного полка
в безжизненных отрогах Гиндукуша.
Постой рыдать безвременно, Кликуша!
Ещё не мяли "духи" нам бока.

Ещё идём, закутавшись в броню,
тревожно провожая дулом скалы.
Всё ближе к "нитке" горный свод усталый.
Вручаю жизнь железному коню.

Курки на взводе, ждём свинцовый душ.
Нас "охраняют" штурмовые роты.
В горах немного толку от пехоты.
Ползём. Стреляй же первым, Гиндукуш!!

И, словно приняв мой глухой протест,
с облезлых склонов бросились "кометы".
А нам на помощь ринулись береты,
неся в руках ответный "манифест".

Лавина стали, будто первый снег,
летит стеной, взрывается и стонет.
Столбы огня, ещё живых, хоронят,
навеки поглощая жизни бег.

Горит колонна, плавится металл,
летят со скал булыжники и духи.
Да сколько вас, "назойливые мухи"?!..
Мой палец на курок давить устал.

Гранатный гром, что барабанный бой.
Со свистом мины разрывают мясо.
А мы ползём под россыпи фугаса
Афгану в пасть, на праведный убой.

Вертушки жгут тюрбановую рать,
пылают наливные бензовозы.
И новым жертвам пламенные розы
на цинк бросает сгорбленная мать.

"Кувалда" бьёт по башне в сотый раз.
Народ оглох от шумо-передоза.
А жизнь она и в самом деле проза,
меняющая цели и окрас.

Десантно-штурмовые пацаны,
срываясь вниз, рвут глотки злобным духам.
Пусть ВАМ земля, навеки, будет пухом
за подвиг неимеющий цены.

Скользит по склону сбитый вертолёт.
Из "брюха" в ад бросаются ребята.
Я никогда не слышал столько мата
от тех кто грудью шёл на пулемёт.

Огни - пожары, пламя до небес
и чёрные дымы по всей округе.
Мы среди скал зажаты в мёртвом круге
и этой бойней верховодит Бес.

Лежит колонна мёртвою змеёй.
(А это в наши не входило планы)
Свой блюз в горах исполнили душманы,
смеясь над вереницей боевой.

Совсем немного боевых минут,
а сколько боли, горя и досады!
Я выжил лишь под натиском бравады,
мне отказал в приёме Божий Суд.

И после было множество засад,
но первой буду сыт до встречи с Богом!
Мы умирали под чужим "порогом"
и вместо боссов отправлялись в ад!.


© Copyright: Саша Баграмский, 2012
Свидетельство о публикации №112112709369



ХОСТ
http://www.stihi.ru/2012/07/11/8296

Однако "дембель", время "чистить хвост".
В Афгане с баней, как всегда, не просто.
И вдруг приказ: чуть свет идем на Хост.
Сейчас мне не хватает только Хоста.

Последний раз залег в родной броне.
Чуток поспать, едва ли то возможно.
Тревожен сон в расстрелянной стране.
А тем кто крепко спал поверить сложно.

Ноябрь. Гордез остался позади.
Задача: сбить душманскую осаду.
Но на дороге встал Джелалуддин
И русский аръергард попал в засаду.

Но глупо было противостоять
Лихим орлам Советского Союза.
Мы научились славно умирать
В боях от Кандагара до Кундуза.

Во все века горька чужая боль
И злая участь русского солдата.
В Афганских сопках косит злобный "Тролль"
Бачат от Файзабада до Герата.

Однако дембель... Надо уцелеть.
Мы, словно мухи, облепили горы.
Здесь, за камнями, притаилась смерть.
А "духи" бьют и залегают в норы.

Взбираемся, подъему нет конца.
Но лучше так, чем в омут на вертушках.
Эй, бабаи, кому еще свинца?!..
Гляжу, за камнем притаилась "тушка".

Сорвал чеку.., пригнулся.., взрыв, вперед!
Остановить меня не в силах "духи".
Я позабыл какой сегодня год,
Забыл за дембель в пекле заварухи.

Ну вот и все мы отступаем вниз.
К закату день. Винты нас ждут на плато.
Но вдруг кишлачный выстрелил кяриз
И как горох посыпались ребята.

Не жди, браток подарков от войны.
Крути башкой, поглядывай под ноги.
Ведь смерть всегда заходит со спины.
А мы ведь смертны и совсем не боги.

Кяриз забит тротилом под завяз.
Братки, за смерть ответим мы красиво.
В Афганистане начался намаз,
Когда кишлак смело порывом взрыва.

Два месяца мы стыли на ветрах.
Два месяца, как два тяжелых года.
Из наших тел здесь выветрился страх,
А в души влезла горная порода.

Однако дембель. Ну, прощай, Афган.
Я знаю, что к тебе вернусь когда-то.
Туда, где был разорван мой друган
И, где я сеял смерть из автомата.

Прощайте, горы, взлетка, блок-посты.
Прости, страна аскеров из десантов.
Вы расстреляли с дерзской высоты
Геройский пафос русских oккупантов.


© Copyright: Саша Баграмский, 2012
Свидетельство о публикации №11207118296



БОЙНЯ
http://www.stihi.ru/2012/07/17/6907

Снова день прошумел канонадой и грохотом боя,
Ночь упала на землю, искрятся лишь вспышки ракет.
Я устал в этой бойне от скрежета, лая и воя.
Я, волнуясь, курю в день по пачке дурных сигарет.

Тихий свист у виска, как привет от "старушки" , оттуда..,
Она ищет меня и однажды, я знаю, найдёт.
В треугольнике смерти, в проклятых застенках "Бермуда",
Скрипнув дверью, без стука смерть, словно хозяйка войдёт.

Подожди, не спеши, дай мне час рассчитаться за друга,
Он в атаке последней горячие камни обнял.
Там, в зелёнке, над ним кружит в вихре свинцовая вьюга,
Там какой-то подонок ботинки с погибшего снял.

А сейчас тишина нам сюрпризы готовит на утро.
Нужно малость поспать, но тревожная мысль на посту.
Мутит страх, скрип шагов рвёт на части солдатские нутра.
Запах смерти известен, мы слышим его за версту.

"Духи" тоже боятся и ухом к земле припадают.
Мы их режем, стреляем, гоняем на "бойню", как скот.
"Они" тоже от холода злого ночами страдают.
И по ним, и по нам плачет, стонет, скрипит эшафот.

Кто кого перегнёт. Ощетинились жерлами пушек.
С двух сторон кэ-кэ-пэ-шки коверкают желтую грязь.
"Самовары" стучат, снайперА бьют прицельно с "верхушек",
Рубит головы русским солдатам небритая мразь.

Я хочу тех солдат заслонить в этом пекле собою,
Я хочу их взбодрить и отправить скорей по домам.
Но летит над афганской землёю клич к новому бою.
Нелегко пережить новый день молодым пацанам.

Вот уж утро опять, котелки зазвенели и фляги.
Подкрепились, а дальше по кругу, своим чередом.
За спиной оставляем холмы, перелески, овраги,
Втихаря, вспоминая своих и родительский дом.

Час придёт и однажды закончится глупая свалка.
Разлетятся по весям, в родные пенаты, бойцы.
Мне до слёз непритворных ребят не вернувшихся жалко.
Не дождутся детей дорогих их седые отцы.

Шквал огня, то по нам с перепугу бьёт с гор батарея.
Наши НУРСы ошибочно рвут предрассветный туман.
"Волга, что ты творишь?!" Это голос штабного старлея.
Или пал бастион, или кто-то там здорово пьян.

Мы рванулись вперёд, а навстречу зашлись пулемёты.
Мы в окопы, назад, но и сзади разрывы гранат.
Только стелят завесой огня наши милые ДОТы,
Защищая собой, в круговой обороне, ребят.

"Вызываю огонь на себя, по квадрату "четыре"! -
Наш "замок" эту фразу, в эфир матерясь, прокричал.
И пошла круговерть, в нас стреляли как в юности, в Тире.
Смертоносный заряд землю и небеса закачал.

Я однажды подумал: Послушай, кому-то ведь надо,
Чтобы здесь грохотало, крушилось и гиб наш народ.
Кто-то очень спешит, за бураном шлёт злое торнадо
И во имя тиранов солдат посылает вперёд.

Новый Год под обстрелом, а кто-то в парадном мундире,
В безмятежном тепле пьёт вино, поднимая бокал.
Позабыв обо всём он катается в масле и жире,
В каждом пьяном глотке его видится смерти оскал.

Вот и всё. День прошёл, прогремел, как весенние грозы.
На поверку, в итоге, родилось с десяток гробов.
Заслонили собой "цинкачи" на ВП, бензовозы,
Провожая в последний полёт онемевших рабов.
________________________________

кэ-кэ-пэ-шка - крупнокал.пулемёт.
самовар - миномётная установка.
цинкач - цинковые гробы.
НУРС - неуправляемый реакт.снаряд.
Замок - зам. ком. взвода.


© Copyright: Саша Баграмский, 2012
Свидетельство о публикации №11207176907



АФГАНСКОЕ
http://www.stihi.ru/2012/07/21/5265

Мне как-то написали: "Не скули,
Не ты один корячился в Афгане"...
И начал всех нас множить на нули.
Так оказался я на заднем плане.

Да Бог со мной! Погибших осрамил.
Он, дескать, видел хронику когда-то
Как "духи" подожгли в ущельи "ЗиЛ",
И как сдавались русские ребята.

Опешил я. Ну как ему сказать,
Что не его рвала на части мина.
И не его, без чувств, лежала мать
На цинке гроба собственного сына.

Как объяснить, что там не он сгорал,
Под обгоревшим брюхом бензовоза.
И не в него впивались сотни жал,
И глох не он от шумо-передоза.

Ты, брат горел когда-то в БМП?
Уверен, нет. К чему пустые строки?
Ты не лежал в засаде на тропе
И не сражался в окруженном "блоке".

Ты знать не знаешь, что такое тиф,
Как брюхо рвет в горах дезинтерия.
Мы не герои, это - скорбный миф,
Но нам известен термин "эйфория".

Нас поначалу били в полный рост,
А позже "духи" уносили ноги.
Вот так и я когда-то принял пост
Вдали от дома, на чужой дороге.

Не смейте, люди плохо говорить
О нас и нашем длительном походе!
Лишь потому что мы хотели жить
И ждали понимания в народе.

Лишь потому что мы одни из вас.
Вы девять лет по нам справляли тризны.
И только вы оттуда ждали нас,
Шагающих по краю "вечной жизни".


© Copyright: Саша Баграмский, 2012
Свидетельство о публикации №11207215265



ДЕВЯТЫЙ ДЕНЬ
http://www.stihi.ru/2012/07/09/5528

Девятый день не моюсь, не курю...
Девятый день стараюсь больше видеть...
Молюсь воде и брату-сухарю,
А горы начинаю ненавидеть.

С ума сошли Масудовские псы,
Как мухи лезут, чувствуя поживу.
А жизнь и смерть взобрались на весы
И спорят: Быть ли взводу, нынче, живу.

Стекает с гор "тюрбановый спецназ".
Петляет нитка*, а за ней братишки.
Взвод не подвёл, он выполнил приказ,
Хотя признаюсь, лопались нервишки.

Взрыл "самовар" подножие хребта,
Забились в пыль, бездыханно, душманы.
А "шмель" всё сжёг до первого поста.
Здесь обречённо бился взвод охраны.

Девятый день в руках дрожит металл.
Мы - фронт - передовая обороны.
Я не об этом в юности мечтал.
Я знать не знал, как набивать патроны.

Склонилось солнце к четырём часам.
Винты прошлись свинцом по серым склонам,
А время сединой по волосам
И залпами по тыловым колоннам.

Отдельный наш - охранный батальон.
Тут каждый день война, а значит драма.
Гостинцы духи шлют нам с трёх сторон,
А за спиною взлётная Баграма.

А за спиною честь родной страны,
Хотя убийцей быть не много чести.
Там - на ВП* родные пацаны
"Тюльпан" готовят к взлёту с грузом 200.

Девятый день не моюсь, не курю.
Настанет час, сюда придут другие.
Я, талисман свой всем им подарю
И попрошу: вернитесь, дорогие!!!
----------------------------------

Самовар - миномет.
Шмель - огнемет.
Нитка - дорога.
Тюрбановый спецназ - моджахеды, духи.
Тюльпан - самолет перевозящий груз 200 (цинковые гробы)
ВП, ВПП - взлетно-посадочная полоса.

1992г.


© Copyright: Саша Баграмский, 2012
Свидетельство о публикации №11207095528



САНЯ-КАТАФАЛК
http://www.stihi.ru/2012/07/16/738

Мы встретились спустя пятнадцать лет.
Мы выжили в безвестной мясорубке.
На лицах, той войны, остался след
И шрамы на израненном рассудке.

Приехали на встречу москвичи.
Ташкент прислал Советских, наших "духов".
Ещё два друга, оба туличи
И мой земляк, комвзвода - Толя Сухов.

Мы за столом не спорили всерьёз.
Мы вспоминали хронику скитаний.
Но градус всё же нас довёл до слёз
От боевых, живых воспоминаний.

- Ты помнишь, Саня бой за Арганхейль,
Как били духи нас из-за дувалов,
Как пили мы осколочный коктейль
В объятиях Афганских перевалов?

- Мишаня, я хотел тебя прикрыть,
Но пристреляла сектор твой, "базука".
Тебя спасла лишь собственная прыть,
А замполит свалил с позиций, сука!

А взводный, помнишь, шел под трибунал
За то, что "полкана" послал.., в эфире.
Он нас на пулеметы не поднял,
За что и был судим в безумном мире.

Душманы били нас со свех стволов.
Мы рацию молили о поддержке.
"Блок7 - "Саяд"! Выкрикивал Фролов.
Потом "вязал" его я к БМПешке...

В тот день "вязали" мы ещё троих;
Cтепана Домбрю, Кировца и Гошу.
На "дембель" вёз я смертников моих.
Мне не забыть святую эту ношу.

Мой БМП прозвали - Катафалк,
Мне эта доля - тяжкая обуза.
Комбат кричит: "с бронёй идёшь на Балх,
Возьмёшь к себе на борт четыре "груза".

А я в ответ: За что такая честь?!
(У нас никто не смел перечить Бате.)
А тот, как будто, вымещает месть,
- Вперёд, сержант не то сгниешь в дисбате!

С утра до ночи бешеный аврал.
Гореть тебе, Афган в духовке ада!
И он горел, но сволочь, не сгорал.
А мне домой вернуться очень надо.

Мой город расположен между гор.
Когда вернулся из Афганистана,
Пол года ночью слышал свой мотор
И видел, мной убитого, душмана.

Пол года в горы пристально глядел,
Мне виделись тюрбаны и халаты.
Я в двадцать лет впервые поседел,
А из груди выплескивались маты.

Давайте, братцы выпьем за своих,
За наших "цинкачей", и только стоя,
За друганов-аскеров дорогих,
За пацанов, не вышедших из боя.

1997г.


© Copyright: Саша Баграмский, 2012
Свидетельство о публикации №11207160738



ДВА МЕТРА СУШИ
http://www.stihi.ru/2012/07/09/1809

В Афгане тыла не было нигде.
Я утверждаю; всюду было жарко.
С оглядкой шли ( до ветра), по нужде
От выносных постов до автопарка.

Поклоны пулям били до земли,
Хотели в срок, домой вернуться, к маме.
Друг друга прикрывали как могли,
Но многим дембель был постелен в яме.

Пятнадцать тысяч скорбных цинкачей
Растерли честь воинствующей своры.
Нас провожали пули басмачей,
Нам больше не подняться в эти горы.

Мы никогда не встретимся, мой друг.
Ты не "пульнешь" в меня свои остроты.
Замкнулся тут судьбы короткой круг,
Затихли, сердца пламенного, ноты.

А помнишь, брат, как мы держали строй,
Огнем секли зеленку Чарикара?..
И нам с тобой не верилось порой,
Что вырвемся, уйдем из под удара.

Окончен путь. Оркестр взорвал сердца
Под натиском душевного тарана.
Сын никогда не спросит у отца,
Зачем России кровь Афганистана?

Зачем послали цвет своей страны
Кому-то, где-то добывать свободу?
В гробах домой вернулись пацаны
Позорной меткой русскому народу.

А я хочу вернуться, дострелять,
Дотопать и обнять остовы пушек.
Я жизнь свою согласен обменять
На тех, кто в друга целился с "верхушек".

Мне этот серо-желтый цвет земли
Ни с чем не спутать, не забыть вовеки.
Мы вспоминали Родину вдали-
Ей, оказалось, не нужны калеки.

Не принято об этом говорить,
Но мы, спасаясь, драпали к границе.
А духи нас с боков пытались "брить",
Но мы все шли, слагая небылицы.

И вот он, мост, за ним поля страны.
Там отчий дом и все на старом месте.
Я, пацаны, не вышел из войны.
Меня семья встречает грузом "200".

На юбилей ко мне спешат друзья
Со всех концов огромного Союза.
И говорят: Афган забыть нельзя,
Кабул, Баграм и смертников Кундуза.

А сколько их захваченных в горах,
До сей поры живущих в вечном страхе?
Быть может учит этому Аллах:
Безусых пацанов казнить на плахе.

Опять гремит в седых горах война.
Теперь другие там калечат души.
Они, как мы, хмелеют без вина,
В расчете на свои два метра суши.


© Copyright: Саша Баграмский, 2012
Свидетельство о публикации №11207091809



МАМА, ТЫ НЕ ВЕРЬ...
http://www.stihi.ru/2012/07/09/8805

Войну начинают не военные. Войну начинают политики. (Генерал Уильям Уэстморланд).

Кто сказал, что я погиб на той войне?
Не погиб, я просто раненый, в "зелёнке".
Мама, знаешь, почему-то горько мне...
Небо замерло в глазах, как в фотоплёнке.

Я подрезан здесь душманскою рукой.
Ты прости, что я замешкался в дозоре.
Знаю, мама потеряла ты покой,
И в конце-концов тебя догнало горе.

Эй, солдаты, пожалейте матерей!
Им трудней, они в неведеньи забытом.
Возвращайтесь вы домой к себе скорей
И сложите песню обо мне, убитом.

Как же, мама, неохота умирать!
Чуть живой ползу в кустах. Куда, не знаю.
Просто нужно мне кому-то рассказать,
Что о вас я очень часто вспоминаю.

Боль ушла и с ней сознание ушло.
Сон, не сон? В аду сижу я на лопате.
Загудело всё, поехало, пошло...
Весь в огне, глаза открыл лишь
В медсанбате.

Надо-мной склонился потный капитан...
Слышу голос с неба: Будешь жить, бродяга!
Весь в крови и от неё наверно пьян.
Мне желает: Выздоравливай - салага.

Ну, а где-то во родимой стороне
Мать порвала извещение о смерти.
Вновь беда примчалась на худом коне,
Принеся с собой печаль в простом конверте.

Жив я, мама! Ты не верь, не верь, не верь
Тем строкам, что мол, погиб в бою героем!
Я приеду, ты откроешь сыну дверь,
Мне медаль вручают, чинно, перед строем.

Кто сказал, что я зарезан на войне?
Не зарезан, подорвался на фугасе...


© Copyright: Саша Баграмский, 2012
Свидетельство о публикации №11207098805



ОТ НАРЯДА ДО ПОСТА
http://www.stihi.ru/2012/08/18/7925

Сегодня бронегруппа привезла
Замену "измочаленному" взводу.
Мы - узники опорного узла,
Вдыхающие горную породу.

Мы съеденные заживо гнусьём,
Мы - полигон, мишень для наглых "духов".
Нам эти скалы Брежнев сдал на "съём".
Нас здесь двенадцать, плюс ком.взвода - Сухов.

Ура! Теперь я выпрямлю скелет
И в баню, в пекло!.. Смерть сосущим гадам!
В Афгане счастья небыло и нет...
Денёк, и взвод погнали по нарядам.

Я в карауле, "Бронник" под седлом.
Баграмский бомбосклад, маяк, дорога.
Ремонтный бокс со срезанным углом
И бесконечно-смутная тревога.

Как будто вот сейчас нас бросят в бой,
Заставят штурмовать седые горы.
И мы уже не встретимся с тобой,
Вкусив "гостинец" с ящика Пандоры.

Идём в "дукан", на съёме автомат.
Втроём, друг другу прикрываем спины.
Восточный рынок, словно райский сад;
Шелка, ковры, изделия из глины.

Тут в каждой лавке тысяча ходов,
А "духов" больше, чем на горных склонах.
"Зевнул" и растворился без следов.
Здесь очень "любят" мальчиков в погонах.

Ты хочешь жить? К "дувалу" стой лицом.
И помни: "цинк" твой ждёт тебя на складе.
Не захлебнись, от удали, свинцом!
Вокруг враги и ты не на параде.

Вчера попала мина в лазарет.
Убит хирург и капитан спецназа.
Попался глупо "краповый берет"...
"Сестричка" плачет. Салютует база.

Для этого стоим на "выносных".
Аэродром забыл, как рвутся мины.
На удалённых блоках "поясных"
Взбиваем мы шинельные перины.

Взвод завтра возвращается на пост.
Мы две недели загибались в роте.
А там в горах комбат не "крутит хвост"
Лишь "духи" кружат нас в "водовороте."

Осталось выжить. Что, слабо, бача?..
Страх нужен, без него "за речкой" крышка.
День догорел, как тонкая свеча.
Мы доползли. Ну, как дела, братишка?

1990г.
_________________________________________________

Бронник - БТР.
Дукан - местный магазинчик.
Дувал - глинобитные, низкие заборы.
Цинк - цинковый гроб.
Выносные - удалённые от базы посты, расставленные по периметру.


© Copyright: Саша Баграмский, 2012
Свидетельство о публикации №11208187925



ШАЙТАН-АРБА, ШАЙТАН-ТРУБА
http://www.stihi.ru/2012/08/05/2135

Привет тебе, моя гремучая тележка.
Большой привет тебе, любимая броня!
Шайтан-арба, гроза душманов - БМПешка.
Не счесть тех дней, когда спасала ты меня.

В палатках спят бойцы, а я в своей красаве.
У "духов" шансов нет застать меня врасплох.
Мы с "Бэхой" служим вместе на одной заставе,
На выносном, где СЛУЧАЙ самый главный Бог.

Не спать! Не спать! Глаза предательски слезятся.
Сижу на башне, проверяю АГэС.
Гранатомет мой "духи" знают и боятся,
Стволы "коробочки" в горах имеют вес.

Мы подрывались с "Бэшкой" на душманской мине.
Станкач китайский нам простреливал бока.
Но я всегда молился ей - моей богине,
Броне, что славою покрылась на века.

Когда в бою, в эфире требуют поддержки,
Бойцы не могут сладить с бандой в сотый раз.
Спешат на выручку "винты" и БМПешки.
Метет метлой в горах психованный спецназ.

Мы из-за этих психов тоже натерпелись...
Представь, ты в центре и огонь со всех сторон.
Вы что с "бабаями" сегодня, черти спелись
Или на вас напал, войны тотальной, гон?!...

Влетаем в "пузо" подоспевшей БМПехи.
Живые, мертвые вповалку, стонет рать.
В эфире голос замполита сквозь помехи:
"Сержант, приказываю мертвых не бросать"!

Там шквал огня, со всех сторон стреляют горы.
Механик задним ходом пятится к скале.
Но вдоль дороги, снова, оживают норы.
Металл звенит, давленье масла на нуле...

Горим! Но выйти, это значит в цинк и к маме.
Давай, родная! Задыхается мотор.
Я жив пока, но цел отдельными местами.
Тут уцелеешь, если целятся в упор!..

И вновь открыли рты родные АГэСы.
Для "духов", это очень веский аргумент.
А из долины по квадратам бьют "эрессы".
Уходят "бесы", заключительный момент.

Остановилось сердце нашей милой "Бэхи".
Корма залита кровью мертвых и живых.
А мимо нас шагают в горы "мотопехи"
Я и сегодня помню лица "молодых."

Я перед "дембелем" втихую нарыдался.
Со всех сторон "тулился" к раненoй броне.
Я с БМПешечкой моей навек прощался.
Она погибла на ненужной всем войне.

И вот теперь хожу по танковым музеям,
Когда встречаю БМП реву навзрыд.
Жаль, дела нет до нас туристам - ротозеям.
Все вроде в прошлом, но душа чуток болит.


© Copyright: Саша Баграмский, 2012
Свидетельство о публикации №11208052135