Пока мой мальчик...

Пока мой мальчик спит, я кутаюсь в слова.
Себя на бусины небрежно разбираю,
Осознаю, что есть/а есть ли часть меня,
Что все еще бежит от края к раю.
Пока мой мальчик спит, я так права.

Пока мой мальчик курит и молчит,
Я разрываюсь между Магдалиной,
Кармен и Клеопатрой. И ключи
Так просто б бросить в спину – брысь, любимый.
Но я не я, когда он так молчит.

Пока мой мальчик занят, я дышу.
На половину/две четвертых легких.
«Ну как ты?» - улыбаюсь и молчу.
Поверь, спокойно. И, поверь, почти сноровкой.
Пока мой мальчик занят, я пишу.

Пока мой мальчик занят, город роем
Дает чертовски соблазнительный забег.
Но есть то (как там?).. называется любовью,
А нет ее – и города ведь нет.
Бла-бла… Ты пропускай. Читаешь) Помню).

Пока мой мальчик улыбается так искренне,
Мне наплевать на то, что нет той грусти
И фальши (дерзкой, гордой, независимой),
В которой как-то я была, допустим.
/Ты просто улыбайся. Так же. Искренне/.

Пока во мне есть часть его, да нахрен рифмы.
Я к черту посылала бы ту Гату,
Что пару лет назад твердила: без возврата –
Да, дань подгнившему карандашу.
Во мне есть часть его. О чем вы? Рифмы?

Во мне есть часть его – и я дышу.