И пробуждается поэзия во мне

И пробуждается поэзия во мне:
Душа стесняется лирическим волненьем,
Трепещет и звучит, и ищет, как во сне
Излиться, наконец, свободным проявленьем.
И тут ко мне идет незримый рой гостей,
Знакомцы давние, плоды мечты моей.
И мысли в голове волнуются в отваге,
И рифмы легкие навстречу им бегут,
И пальцы просятся к перу, перо к бумаге.
Минута - и стихи свободно потекут.
(А.С. Пушкин. "Осень")

  *  *  *

Пускай простят меня поэты!
Пусть говорят, что я лентяй
От произвола, быть в кареты,
Я прыгну молча, сохраня...

Пора пришла, осенний дождик,
Он разбудил меня стуча
В окно сегодня, будто гвоздик,
Он постучал, меня сводя.

Сводя с ума и предрассудков,
С потехи, стороной пройдя,
Зашёл он в гости, с давних сутков,
От предыдущих исходя.

Мои поэты, Пушкин милый!
Любовь с ума меня свела,
От суеты проблем, быть дивный,
Остался я в себе, дела...

Дела, семья и муж любимый!
Мне говорит всё время так,
Какой поэт? Ты есть ревнивый
Без всех потех, ползёшь, как рак.

Пора ступила, осень, сыро,
Сегодня дождь идёт, борьба,-
И на душе скорбимо было,
Под утро так..., моя судьба.

Я возвращаюсь в время воли,
Я погружаюсь в мир любви,
Спустя прошло три года боли,
Как след на сердце, сохрани.