Сколько можно

Ну, сколько можно…
Год, от силы два,
Перебирая чувства осторожно,
Перевирать и чувства, и слова…

И… сколько можно…
Два, а может, три…
Тереть по строчкам писем осторожно,
Но не стереть ошибок, три – не три…
Ошибки чаще где-то там внутри,
Запрятанные глубоко под кожей… 

А сколько надо…
Лет от силы пять,
Наверное, чтоб наконец понять,
Что было близко всё, почти что рядом,
Но ты предпочитала замечать
Лишь то, что называла «сладким ядом»…
И медленно его же выпивать,
Мешая и отраву, и отраду…

А сколько нужно…
Лет, быть может, -дцать…
Чтобы узнать, что ты уже за мужем,
Что вам вдвоём так весело читать
Под звон кастрюль, когда готовишь ужин,
Те письма, что пытался я писать,
Горя от страсти… и от страшной стужи,
Когда я, наконец-то, смог понять
Что я тебе давно уже не нужен…

Осталось – сколько…
Так звучит вопрос
Последний и, пожалуй, справедливый!
Не платит за любовь дурак ленивый,
Не знающий, что курс давно подрос
На платные и прочие услуги,
Как говорят теперь, «твоей подруги»…
На всё готов… Лишь утереть бы нос
Тому, кто наши же любовные потуги
Спускал… Как машинисты паровоз,
Сведя его в депо по рельсам с круга,
Спускают всё, что было под откос…
Забывшись за любовным же повтором
Про красный свет, горящий, семафора…