О поэте?..

Под его шагами звенели планеты,
И боги смеялись на кольцах Сатурна,
Он вихрем врывался, смерчем, кометой
В мир каждого, к кому прикоснулся.
Он говорил, он бросался словами,
Каждая фраза его на небесном холсте
Запечтлялась, увековечивалась...
Даже незнаю,
Нравилось это всем или лишь мне.
Он творил речами миры, и каждый новый
Звездами кружился над его лопатками.
Он несся по солнечной пыли задорный
И не умолкал. А молчал лишь загадками.
А потом как и все, влюбился,
Столкнулся с огромной тяжелой планетой
Или черной дырой, не спасся, и все его мысли
О ней, будто она одна во вселенной.
Стихи и поэмы, оды, рулады, что там еще
Можно посвятить так внезапно любимой.
Воспета и вознесена до тех самых богов
На кольцах, и их даже затмила.
Любовь - хорошо, поэзия - тоже,
Но женщины этим сыты не будут,
Стабильность нужна, и поэтом негоже
Быть в век науки, все равно их забудут.
Поэтому после всех стихов и речей
Свадьба, работа и ипотека,
И как-то незаметно только связка ключей
Стала звенеть при шагах человека.
У него седина в волосах и своя машина,
Трое детей, и карьера успешна.
Уважаем, любим, все вроде сложилось,
И сожалений, печали как у всех грешных.
Да вот только ночами все хуже спит,
Что-то рвет горло и режет спину,
И он, скуривая не одну сигарету, строчит,
Пишет слова. Строчки с трудом и лениво
Ложаться на лист, и нету узора,
Сплетенья созвездий в четверостишьях,
Это он огрубел? Нет былого задора?
Или не было вовсе?
   И висло затишье
Над неспящим городом.
Но на то и затишье, чтоб оборваться
Вихрем, кометой, солнечным золотом
Пролиться в стихи, пробиться через лопатки.
И под старость лет он будет идти по дороге,
Может, даже стучать по асфальту тростью старинной.
И будут шептаться где-то у Плутона боги
О жизни его, о мечтах и воспетой любимой.