К ушедшим

Всё тоскливей и смурней с каждым днём,
И раскисли, потекли небеса,
И в кассетнике разбитом моём
Снова старые звучат голоса.
        Тех, кто ангелам поёт в небесах,
        Тех, кто с Богом стопарями звенит.
        Их, оставленные нам голоса,
        Намагниченная память хранит.

Каждый слог их, как в огне обожжён,
Фраза каждая блестит, как клинок,
В намагниченных бинтах сбережён
Отзвук, спетого душой между строк.
        Как вам спится под опавшей листвой?
        Как гуляется среди облаков?
        Не грозят ни вертухай, ни конвой.
        Ни решёток, ни замков, ни оков.

Ах, как спели, вы, о нашей судьбе,
Про неволю, про печаль и любовь!
Ах, как правильно и нам, и себе
Души струнами вы резали в кровь!
        Что вам виделось тогда впереди?
        И за что нам повиниться сейчас?
        Что-то нынче зачастили дожди,
        То, не вы ли, слёзы льёте о нас?

Здесь у нас, что ни "Кобзон" - то шансон,
И у власти, что не ****ь - казнокрад,
И не стало по стране меньше "зон",
И всё громче "петушиный" расклад
       Всё, что было мы просрали уже,
       Всё, что будет - отдадим за долги,
       Даже с братом за бабло на ноже,
       И забыли где друзья, где враги.

Всё тоскливей и смурней с каждым днём,
И раскисли, потекли небеса,
А в кассетнике разбитом моём
Нашей совести звучат голоса.
      Нас оплакивать не надо дождём,
      Не зовите нас к себе в облака,
      Мы, пока что, умирать подождём -
      Мы не спели своих песен пока.