Не ломайся дождь, не выматывай
Тонким щупальцем из души.
Кроет мглою хлябь, рвет на атомы,
Ничего там нет – не шурши.
Глянет гаденько, плюнет сепией,
За стволом кривым – словно свой!
Отцвело весны благолепие
Маета пришла в дом пустой.
Развелось вокруг влаги крошево,
Глины ком куском – наш гламур,
Ничего там нет: ни хорошего,
Ни постыдного, мон амур!
Словно спрут рябой шарит марь в кустах,
Не спастись теперь никому…
Нынче к вечеру дождь настойчив стал,
А с чего так льет - не пойму.
Спрут
© Copyright: Марина Зейтц, 2012
Свидетельство о публикации №112100607600
Свидетельство о публикации №112100607600
Рецензии