Старая притча на новый лад

"Был честный фермер мой отец"
И до работы — жадный,
Он не считал в ночи овец...
Был рыжим , сильным, ладным.

Однажды, в самый мясоед,
Глодал бараньи кости.
Ан шасть, во двор бедняк-сосед,
А с ним ещё и гости:

Худущие — три мужика,
С порога: «Здрасте, хлеб вам, соль,
Мы с городу, неделю как
Бредём не жравши, по неволе.

А в городе-то — голодуха,
Голодные жена и дети,
Мы хлебного не помним духа,
Не дашь ли нам поести?»

« У нас в деревне,
Обычай древний:
Поработаешь до поту —
Поешь в охоту.
Кто обмолотит копну ржи,
Тот и обед держи.»

«Да ты, хозяин, в уме ли?
Мы трое суток крошки не ели.
Вот пообедаем, отдохнем,
Тогда и работать начнем.»

Взглянул тут фермер косо:
«Эй, вы, чаво в избу зашли без спроса,
Ишь, шляются тут лодыри без дела,
Кабы за вами чёй-нибудь не улетело.»

Гостей фермер отвадил,
Да бороду погладил,
Да лоб перекрестил
И завалился на полати,
Спати.
На ум — семьдесят семь дум,
Одна другую,
Погоняют напропалую…

«Ох, мало толку зимой от скотины,
Отставить нады ее от мякины.
Отставить  скот от корма,
Чего  им, жрать задарма!»

И на своём поставил —
Скотину от корма отставил.
Коровы мычали, мычали – пали,
За ними и кобыла угодила,
И боровок пошел под изволок,
Не стало ни кур, ни овец,
Им тоже пришел конец.

Зима погостила, погостила,
И в тартарары укатила.
Пришла весна-красна.
Кому-то красное яичко,
У фермера липовая затычка.
Соседи поехали пахать,
А фермеру — руками махать.
Ох! Побежал с горя
Топиться на сине море.
Бултых в пучину — очутился
В своей хате, на полати,
За брус уцепился,
Чуть не свалился!

«Матрена, жена,
Кажись, не пил я вина?
Попутал меня сатана.
ЗавОдские  у нас были?»
«Ну, были.»  «Есть просили?
Ах, мать честная, их прогнал?
Сейчас бы догнал,
Ко двору  бы пригласил,
Да за стол посадил.»

« Дык, эва, человече,
Они уже далече.
Как погляжу старик,
Ну, глуп же у тебя обык —
Не спросив броду — ты в воду!
Переведется мастеровой люд
И мужикам капут.
Придет такая точка,
Не добудешь ни гвоздочка,
Ни мыла, керосина,
Не будет и помина.
У своего двора
Поколешь без топора.»

«Эх! Завтра  ж, спозаранку
Я запрягу свою Буланку,
Засыплю мукой мешковины,
Да к Батюшке с повинной.
Молебен сослужить закажу,
Голодных покормить накажу.

Поможет Боже, лихо пережить,
Грехи мои поведав, отпустить.»
                        


© Любовь Ушакова