Ты прости. Ты простишь. Ты простил

Ты прости, я глупа. Отчего же?
Оттого, что понять не могу,
Как любить и как чувствовать кожей,
Обмороженной на осеннем ветру.

Ты прости, что никак разобраться
Я в себе не могу... Изнутри
Будто начало что-то ломаться,
Как покой мне опять обрести?

Ты прости, мой хороший, за холод
И за грубость, отчаянье, грусть.
У меня странно - жадный голод
Помнить все имена наизусть.

Двое тех, плюс ты, третий,
Извини за нескромность мою
И за то, что бросаю жребий:
Фотографии - их и твою.

Не сравнить. Вы различны очень.
Я по-прежнему всё не пойму:
Как любить, и кто этого хочет,
И насколько/куда я зайду.

Нет. Не плачу. Чрезвычайно много
Я взвалила на долю свою.
Отчего же тогда мне больно?
Отчего ж я уже не пою?

Где предел этих жалких страданий,
Где приют моих пыльных грез?
Сколько жутких еще скитаний
И фантомных горючих слез?

Уж не знаю, простишь ли за это,
За метания бренной души...
Знаю я, что когда-нибудь, где-то
Вновь спою я в ночной тиши.

Соловьем заливаться буду,
Буду петь до последнего вдоха,
Оттого, что никак не забуду,
Оттого, что мне так же плохо.

Ты простишь мне когда-нибудь всё,
Улыбнешься, и, может, накроет.
Где-то, что-то, а, может, ничто
Горько, сладко в тебе завоет.

И звонок долгожданный мобильного
Обозначит меня на дисплее,
Ты поднимешь его после длинного;
Станет разом приятней, теплее.

Я скажу, наконец, три слова,
До которых так долго шла.
Ты простил и поверил в Бога,
Я добавила робко: "Скучала".