По степи не мчи, буланый,
по степи,
От свободы, буйно-пьяный,
не храпи,
дробный топот, перестук лихих
копыт-
гулом крови он в ушах моих
стоит.
Степь уснула, ветер стих,
и ты остынь.
Терпко пахнет на руках моих
полынь...
Запах ночи нам навеет
крепкий сон.
Кто взнуздать тебя сумеет,
выйдет вон...
Сон
© Copyright: Ирина Надольная, 2012
Свидетельство о публикации №112100507808
Свидетельство о публикации №112100507808
Рецензии