Билетики

Это опять для тебя. С тобой и о тебе.
Поток моих снова столь жалких мыслей.
Я, наконец-то, в общем, осознал,
Что в твоём сердце любовь и участие вышли.

Столь моментально, столь стремительно и быстро,
Ты обманула, обманулась, наврала.
Всё сотряслось, низверглось жутко, скропостижно,
Но память во мне долго прожила.

Лежат в кармане до сих пор те, от и до Павловска билетики,
Что покупал, стремясь к тебе приехать и
Услышать хоть секунду голоса,
Увидеть хоть одним глазком, поцеловать хотя бы волосы.

Это последний раз, разжёвываю мысли.
Память всё болеет о тебе.
И о том, что в твоей жизни я был лишним.
Что ж, давай мы снова ни о чём поговорим?

Я недавно полюбил стихи Птицами.
У него такие рифмы и слова.
Ты должна послушать про фонтаны,
Про китов и погоревшие дома.

Про утиль, про то, кто любит и кто прав.
Он расскажет, что нельзя плевать словами.
Лгать, обманывать и предавать.
Всё про то, что и без него все знают.

Я соскучился. Представь себе. Ты можешь?
Как ни странно, я не разлюбил.
Изнутри меня уже не гложет,
Ведь там нечему уже внутри.

Рядом с твоим домом проходил совсем недавно.
Вспомнил, как, пока тебя там ждал,
Как придурок, думал, что сказать, и, как ни странно,
Так ниразу ничего и не сказал.

Я, наверное, тормоз. Только сейчас соображаю
Сколько же всего у нас с тобой
Не случилось, не было прожито,
Сколько ж напридумывал всего.

Ниодной совместной фотографии,
Никаких, в общем-то, общих мыслей.
Да, но только не смотря на это всё
Ты мне почему-то снишься.

Мне снится тот, последний август.
Где "мы" пропали в лете.
И всё, что у меня осталось -
Это в кармане до твоего дома билетики.