Спокойно, величаво, бесконечно,
Спит Фудзияма в белых облаках,
Дух самурая у подножья, меч свой,
Сам утопил на рисовых полях.
Но что бы, не порезать людям ноги,
В холодной, тёмно- бежевой воде,
Кусочки теплой лавы на дороге,
Как крошки, разбросал он по земле.
Крестьяне, стебли риса погружая,
Согнулись пополам, втыкая их,
И робко ветер не мешая,
К ступням прижался,
их лизнул,
затих.
Полна корзина тяжестью растений,
В них капли риса белые живут,
Работа тяжела и даже тени,
Энергию под это отдают.
Спокойно, величаво, безразлично,
Спит Фудзияма, где-то там, вверхах,
Иероглифы терпения ставит лично
Печатью,
Будда,
на обветренных
плечах…
Печатью, Будда, на обветренных плечах...
© Copyright: Михаил Киселевский, 2012
Свидетельство о публикации №112100505079
Свидетельство о публикации №112100505079
Рецензии