Я на день постарел...

Встречаю утро с лучами слабого солнца,
Которое скрыто за тяжёлыми тучами,
Которое не спит, бегает, наружу рвётся,
Чтобы накормить нас теплом,
Сделать везучими.
Достаю улыбку из эмоций запасов,
Которые дарю временами я всем,
И сразу с утра, ничего не прикрасив,
Себя обманул я,
Проснувшись не в семь.
В голове ещё нет конкретного плана,
Чтобы интереснее прошёл день очередной.
Лет мне семнадцать,
Ещё, может, рано,
Зато интересно:
Как там с войной
Жили люди?
Не страшно одной?
Конечно, страшно. И больно, и горько
Терять сына, дочь, подругу.
Мы — ничто для природы и времени, только
Нас не щадят,
Заставляя бегать по кругу.

Схема завтрак-обед-ужин,
Разбавленная бессмысленными беседами,
Не прошла.
Тот день, что действительно нужен,
Провёл я в раздумьях — о жизни с победами,
Острой до жути,
Как игла.

К вечеру я на день постарел…
Устроил привал,
Затем на свою авеню.
Но его я сегодня
Не убивал —
И хоть в этом
Себя не виню.