Н

Я меняю статусы, жую виноград и веду дневник,
А ты куришь на памятнике, тоненький, как тросник
И не выходишь в мир из своих контркультурных книг

У меня здесь чай, и лимон, и горячий мед,
А его там, на улице, кто-нибудь позовет
И он снимется с места, как талый лед.

И меня почти не волнует, что он простужен -
Я сама люблю ходить босиком по лужам
Просто он там, на улице, под дождем, а я здесь, под душем.

У него там небо, серое, как винил,
А у меня здесь только Ницше, Пруст и еще Шекспир
И про меня он конечно, давно забыл
А вот мне все помнится.

И конечно, я не снюсь ему по ночам,
И моя покорная внимательность к мелочам
Не относится к важным ему вещам

А я сижу тут и разбирась, что с ним да как,
И разбирась тоже как-то не так,
Как будто он мне злейший на свете враг,
А не возлюбленный.

Ну а что? Писать прямо, не между строк,
Когда не хватает сил и уже поджимает срок,
И вместо слез идет виноградный сок,
Как-то знаешь, проще.

И у меня здесь осень, светлая, но пустая,
А у него там сигарета пенится, догорая,
И он сейчас похож на мальчишку Кая
И только та, что пройдет пол земли нагая
Его заслужит.