О если бы я был здоров, как бык!
Один — на сто. Воистину мужчина:
мой лоб не штриховали бы морщины:
схватил тебя — что дальше? — стук копыт!
От всех бы спрятал и любил тебя,
тебе — молился, был твоей прислугой,
тебя — боготворил, как раз в столетье случай,
твои капризы, неизбежные, терпя.
Но плотью я сравнительно убог:
пахать в две смены я уж не сумею.
Поэты созданы не для забот семейных.
Брезглив поэт, он — анархист и полубог.
Прости, тебя не выкраду я — слабосилен.
Поэтому лишь только я — пассивен.
Кража века
© Copyright: Александр Тимошин, 2012
Свидетельство о публикации №112100503872
Свидетельство о публикации №112100503872
Рецензии