Не бережём...

Дни осыпаются листвой
Календаря, где мы не в праве,
Их обрывать своей рукой
Или хотя б один оставить,
Где каждый день, уйдя во тьму,
Невозвратимым станет прошлым.
И не исправить… никому…
Лишь зарыдать, как по усопшим…

   Мы жизнь свою не бережём.
   На завтра вновь отложив что-то.
   Но лет отпущенная квота,
   Отнять ведь может… все: потом…
   И хорошо, коль всё во сне.
   А если в памяти и с болью?
   Понять – не так ты шёл юдолью,
   Не всё свершив, что Бог – тебе…

Приходит утро каждый раз,
Где мы, проснувшись, забываем,
Что день начаться мог без нас,
Оставив там, за ночи краем,
Которой, просто, всё равно,
Что мы чего-то… не успели,
Забыв, недавно иль давно,
Средь суеты и канители…

Мы говорим: «Я… позвоню…»
Кому-то шепчем: «Обещаю…»
Бездумно тратя жизнь свою,
Шагнув когда-то ближе к краю,
Который, кажется, далёк…
И всё успеем, где-то, после.
Но вот, кого-то… не сберёг.
И на цветах, слеза, как росы…