По погремухе был Червонный,
Весь в росписи, весь в куполах:
Полжизни отмотал на зонах,
Не ведал что такое страх.
Он был знаком с самим Брильянтом
(Нет уважаемей вора).
Не знал весь мир его таланта,
Не босяки, не мусора.
Он выставлял козырно хаты,
За что по лагерям летал,
А для души своей сонаты
Великолепные катал.
Как это не парадоксально,
Он, весь такой насквозь блатной,
Писал настолько гениально,
Что позавидовал б любой.
От пяток до макушки урка,
Не вылезал из лагерей,
Писал не в три аккорда «Мурку»,
Он был бы Моцарт наших дней
Он был бы, коли жил б иначе,
Коль жизни выбрал б путь другой,
Стал б мир наш гением богаче,
А не иконой воровской.
К чему плоды его творений?
Исчезло все, как сизый дым…
Когда ушел он в путь последний,
Ушли сонаты вместе с ним…
Талант
© Copyright: Денис Синий, 2012
Свидетельство о публикации №112100502637
Свидетельство о публикации №112100502637
Рецензии
Знакомо... Замаской твердости, всегда тонкая душа
Катерина Дейвидсон 05.10.2012 13:41 • Заявить о нарушении
Катерина Дейвидсон 05.10.2012 13:41 • Заявить о нарушении