огонь питается грехами
дни – светом, ночи – тьмой.
Себя мы пожираем сами,
сооружая ад земной.
Слюною брызжа, лепим жизнь,
как жаворонка из пресного теста.
Но будет ли летать он? Неизвестно.
И сможет ли пойти на компромисс –
на сделку с совестью? Лепниной
мы этой украшаем потолки
лже-творчества. Любуемся. «Как мило!» –
вздыхаем на брегу реки –
текущей нашей жизни мимо.
Свидетельство о публикации №112100502175