нет

нет,  не поэт ,а так ,в слова  играю,
по строчкам их расставив без труда,
 от пустоты спасаясь, всё  мечтаю,
 а получается ,ты видишь, ерунда.
зато не пью ,по многу, а как часто
так хочется послать ко всем чертям,
весь этот мир твой порванный на части,
обоссаный  и с грязью по краям.
такие странные бывают дни ,ты знаешь,
втыкается  разбитое стекло,
так глубоко, в ладони ,когда давишь,
в руке стакан, чтоб кровь и потекло,
но чаще ,всё ж, испуг приходит к совести,
размеренный ,расплёсканный по дням.,
и с ним  чужие  проникают повести,
как сорняки прилипшие к корням,
о них пишу, бывает от бездействия,
тошнит. и кажется ,что смотришь  буд-то сквозь ,
что суть вещей есть только их  последствия,
и вместе  связанны и вроде бы  как врозь,
всё мелочны  ,дела, в их вязи тихо тонешь ,
давно придуманы все рифмы, а стихи,
уже забыты многие ,а те ,что ещё помнишь,
совсем не лучшая подборка чепухи.