Это не сон. Годы уходят прочь.
Странных картин рамы меняет Бог.
Яростью дня шьёт покрывало ночь,
Чтобы зимой плечи укрыть я мог.
Тонны секунд, грузовики часов
В прорву безумств свалены ржавым хламом.
В счастия дверь, спиленный мной засов,
Сделал меня: пьяницей, букой, хамом.
Реки того, что бы я сделать мог,
Всё, что хотел, стали песка добычей.
"Видно судьба", " Знать Всемогущий Бог" -
Поиск причин старый у нас обычай.
Это не сон. Годы уходят. Нет
Способа взять и повернуть обратно
Годы мои. Тёплый накину плед.
Осень и дождь и на крыльце прохладно.
Это не сон, годы уходят прочь
© Copyright: Николай Сальников, 2012
Свидетельство о публикации №112100500171
Свидетельство о публикации №112100500171
Рецензии