Тревога...

Как-будто восторженных слов страшась,
Как-будто не веря, что кто-то слышит,
Кричит втихомолку во мне душа
Словами, которых рука не пишет...

А я – это надо же – демиург,
Имеющий право судить и вешать,
Слова отрезаю, что твой хирург,
Романы кромсая на текст депеши!

Всё верно. И мне повезло вполне,
Что я не ценила моих талантов,
Что истина есть, в том числе в вине,
Что небо обрушилось с плеч атлантов.

Бродяга, актриса, пропойца, мышь,
Которую кот напугал в подвале.
Лягушка, влюблённая в свой камыш...
Моими устами – слова? Едва ли...


Светает. Светает который год.
Рассветы на севере тоже долги.
И прошлому страшно – его сожжёт
Грядущее – дымка, загадки, толки.


Рецензии
*... пророков нет в отечестве моём,
да и в других отечествах не густо...*

или

Гром не грянет, мужик не перекрестится...

а вот ещё

*Долго Троя в положении осадном,
оставалась неприступною твердыней,
Но троянцы не поверили Кассандре,
Троя может быть стояла и поныне...*

а всё почему?

- хорошая мысля доходит опосля... когда уже доходить не до кого...

Привет, Наталья!

))

Син Глет   05.10.2012 17:36     Заявить о нарушении
Здравствуй. Я вот, вишь, всё пишу. И всё про войну. Когда ж, ять, мир - то наступит?

Наталья Медкова   20.11.2012 00:02   Заявить о нарушении
Опять же классик сказал - и вечный бой, покой нам тока снится, несёмся мы за ним на кобылице, сметая все дорожные столбы и знаки... однако, ять, однако...

Син Глет   20.11.2012 14:39   Заявить о нарушении