Тревога...
Как-будто не веря, что кто-то слышит,
Кричит втихомолку во мне душа
Словами, которых рука не пишет...
А я – это надо же – демиург,
Имеющий право судить и вешать,
Слова отрезаю, что твой хирург,
Романы кромсая на текст депеши!
Всё верно. И мне повезло вполне,
Что я не ценила моих талантов,
Что истина есть, в том числе в вине,
Что небо обрушилось с плеч атлантов.
Бродяга, актриса, пропойца, мышь,
Которую кот напугал в подвале.
Лягушка, влюблённая в свой камыш...
Моими устами – слова? Едва ли...
Светает. Светает который год.
Рассветы на севере тоже долги.
И прошлому страшно – его сожжёт
Грядущее – дымка, загадки, толки.
Свидетельство о публикации №112100501366
да и в других отечествах не густо...*
или
Гром не грянет, мужик не перекрестится...
а вот ещё
*Долго Троя в положении осадном,
оставалась неприступною твердыней,
Но троянцы не поверили Кассандре,
Троя может быть стояла и поныне...*
а всё почему?
- хорошая мысля доходит опосля... когда уже доходить не до кого...
Привет, Наталья!
))
Син Глет 05.10.2012 17:36 Заявить о нарушении
Наталья Медкова 20.11.2012 00:02 Заявить о нарушении
Син Глет 20.11.2012 14:39 Заявить о нарушении