Россыпью красных горошин над серым асфальтом
Нервно горят стоп-сигналы проезжих машин…
Редкий гудок оживает охрипшим контральто,
Ветер играет средь мрачных древесных вершин.
Что-то случилось, я знаю, я чувствую кожей.
Высказать – вряд ли. И вряд ли смогу угадать,
Что происходит, что мучает тех, кто дороже…
Пробки. Стоим. Делать нечего. Думать и ждать…
Пробка
© Copyright: Стелла Синякова, 2012
Свидетельство о публикации №112100511254
Свидетельство о публикации №112100511254
Рецензии