Сонность...
серость бьёт остатки интерьера.
Мы забыли собственных отцов,
не дано, нам знать, как пахнет вера.
Мы сидим, как мыши по углам,
чувствуя из всех, лишь своё эго.
Жизнь свели к рабочим мы часам,
в белку превратили человека.
Мудрость и философы мертвы,
как и бог, и души наши грешны.
И ушам не слышать уж молвы,
наши фразы так же безутешны.
Что-то слишком дышит и живёт,
радуется утру и закатам.
Нам ведёт лишь самолюбье счёт,
и хохочет небо до упада.
Правду, принимая всю в штыки,
жалуемся, чуть ли не до дрожи,
что с тоски и дни не так легки,
а слегка тоски и быть не может.
Лучшие моменты в забытьи.
Помнил их, всё время претворявшись.
Не бывает так чтоб из семьи,
ты ушёл, с семьёй не попрощавшись.
Не бывает так, чтобы к слезам,
не добавить помыслы о чуде.
Жизнь всю перекосим пополам,
ну, а дальше будь оно, что будет.
Нас спасёт всех только вечный сон,
и когда померкнет свет над нами,
кто здесь слаб, был, станет там силён,
а кто пал здесь, на ноги там встанет.
Свидетельство о публикации №112100510670