За окном моим октябрь...
Старый клён роняет листья.
От чего-то их мне жаль. –
Грусть свои диктует мысли.
Облака бегут на юг.
Их торопит ветер резвый.
У окна – тепло, уют…
Извините, что не трезвый –
Вам пишу стихи, опять,
Принял, малость, от печали.
Полно, хватит горевать!
О весне ли, вы, мечтали?
Свидетельство о публикации №112100407262