Нож

Каждая смерть через боль, словно в спину - нож.
Хочется громко крикнуть: «Зачем? Довольно!»
Только за окнами снова то снег, то дождь.
Сердце  не может биться в груди спокойно.

Кто бы там ни был, жалко до жарких слез.
От безысходности хочется стать на крыше
И поглядеть на сияние ярких звезд.
Только они с каждым мигом все выше – выше,

Холодно смотрят, безмолвно твердят нам всем:
«Так получилось, никто не повинен в этом».
Мы же живем и из мелких своих проблем
Делаем нечто, сравнимое с крахом Света.

Как мы не правы, и как зачастую глупы!
Кто нам простит наши низости, жалкие муки?!
Может, они, что слетели с качелей судьбы
И тянут теперь к нам свои бестелесные руки?

Слишком нелепо! И спрашивать: «Как? Почему?»
Тоже нет смысла – никто никогда не ответит.
Но для чего эти жертвы угодны Ему?
Чтобы ночами от звезд становился мир светел?

Каждая смерть через боль, словно в сердце – нож…
Мы же и в правду, как будто у края крыши,
И по щекам нас мокрой ладонью дождь
Бьет беспощадно, так, что мы Их не слышим…