Циклический стих

Я замкнут в этих строках. В тесноте
Их букв я не вдыхаю полной грудью,
Внутри меня густой холодной ртутью
Гнездится противленье немоте.

Дверной забетонирован проём,
И красным кирпичом окно зияет.
И яркий свет. И тишина густая
Скрывается в молчании моём.

Всего лишь чьей-то странной мысли плод,
Я создан был поэтом бессердечным;
Как кукла, вовлекался в бесконечность
Сюжетом предусмотренных невзгод.

Бессильно унимая злую дрожь,
Я ждал. И вот, усталой ночью спитой
Поэт уснул, забыв тетрадь открытой.
Стучал по крыше крупный летний дождь...

И я, нашедший в ненависти сил,
Желающий прервать своё лишенье,
Коснулся кожи бледно-гладкой шеи
И с силой ненавидяще сдавил...

Теперь я здесь. Отчаянье смешно;
Мой крик не громче шелеста бумаги,
Не вызовет в глазах щемящей влаги
Любви моей чернильное пятно.

И в почерке чужом черты лица
Незримо проступают в каждом слове,
Читатель зрит в моём безумном зове
Лишь плод воображенья мертвеца.

Мне нечего представить у виска -
Но я припомню, вырвавшись на волю
Их публики глумление слепое,
Однажды торжествуя! А пока...