После грозы

Перепахана, перерыта
Плугом молний сыра земля;
Стрелка компаса напрочь сбита,
Эту топь миновать нельзя…

Вон тропинка, вся в комьях грязи:
Где полет и размах пути?
В небе радуга пишет вязью:
Суть не в крыльях; давай, иди.


Рецензии