Да, прорвало настолько сильно, что
В чистейший спирт, вдруг превращается вино...
Последней гранью, за которой нету ничего -
Становится окно…
Границу эту не нарушит и заря,
Предтеча мокрого, пустого октября,
В котором растворится даже собственное «я».
Вообще-то зря...
Бывало ведь и раньше так душило,
Коробило и линчевало, по земле тащило,
Быть может, где-то эго согрешило.
А вместо шила - мыло.
Утра в районе трех иль четырех,
Срезая память, словно застарелый мох,
Подумаешь - в объятьях тех дурех -
Да лучше б сдох...
Вообще не так уж тяжело прожить осенний холод,
Но этим холодом я надвое расколот -
Единственная книга, среди сотен полок...
Стекла осколок...
Пытаюсь, верно, жизнь прожить с упорством комара...
Стих в глотке бьется аж с позавчера,
И, может засыпать уже пора...
И пять утра....
30е сентября
© Copyright: Илья Штурм, 2012
Свидетельство о публикации №112100406186
Свидетельство о публикации №112100406186
Рецензии