Столько лет уже, столько лет,
А жалею всех, как дитя.
Покраснел в саду бересклет,
Утки в небе на юг летят.
Вроде есть у меня ружье,
Есть лицензия на отстрел,
Только уток люблю живьем,
А не жаренных на костре.
Утки-утки, летите прочь,
Завершая прощальный круг.
У Барашка возьмут ребро,
У Осётра возьмут икру.
Все съедобно: и плоть и кровь,
Все мы здесь, в пищевой цепи.
Между рёбрами и икрой,
Между "выкусить" и "испить".
Есть ружье и патрон в стволе,
Да стрелять аппетита нет...
Пусть живут себе на земле
Утки... люди... и... бересклет.
бересклет
© Copyright: Сола Монова, 2012
Свидетельство о публикации №112100405935
Свидетельство о публикации №112100405935
Рецензии
На это произведение написаны 32 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
