Деревня

          Моя деревня Красавка всегда прячется от меня. Так мне кажется. То она скроется в зелёном безбрежье посевов пшеницы. То притаится средь колышущихся дозревающих колосьев. То Красавка исчезнет в колючем жнивье или в тоскливой промокшей от холодных дождей пашне, не зря которую называют зябью. Моя деревня, как милый ребёнок, играющий в прятки. Зимой она хоронится в голубых сугробах, средь промёрзшего безмолвия. А весной её в буйном цветении сирени и черёмухи не отыскать. Как же трудно пережить в это время её волнующие запахи! К дыханию сирени и черёмухи добавляется запах лип и тополей, одуванчиков и полыни. Крапива и чабер тоже пахнут. Осока на речке и пыль на просёлочной дороге – пахнут. Всё вокруг живёт и дышит. А пахучие дымки из труб?! Очень трудно дыхание Красавки пережить. А не  переживать это дыхание – ещё труднее, ещё невозможнее.
          Поэтому я каждый год приезжаю в Красавку, чтобы найти её. Там я нахожу речку с карасями, друзей и родственников, я нахожу могилы своих незабвенных людей.
          Вот и сегодня огромную очередь за билетами выстояли с женой в кассе предварительной продажи.
          - Раз, два, три, четыре, пять… еду я тебя искать, - вспомнил я на радости детскую считалочку.
          Я поцеловал почему-то билеты на поезд, прежде чем положить их в сумку.
          - Кого, Витя, ты собираешься искать? - услышала жена.
          - Люся, да разве ты, не знаешь?! Красавку нашу мы едем искать. Посмотрим, как она спряталась на этот раз.
           - Красавку искать? - не поняла жена.
           - Да, дорогая, мы едем искать нашу малую Великую Родину.