в городе моем

я ненавижу две вещи:
это деньги и крик
они в мою жизни как клещи
впились

и с каждым днем исчезает тот миг
когда завтрак - это что-то крутое
когда "забота" и "привет, как дела"
и в них не поставишь прилагательное "родное"
в них какие то странные обиды и немножечко зла
и какого черта, скажи мне?
стены - как губка
впитывают на ура
еще одна брошена трубка
и я иду с табличкой "дура"
а подъезде с искусством улиц
сигаретным дымом укрыта
я вспоминаю всяких куриц
но им ведь дорога открыта

а ты сиди, теряй свои корни
потому что энергетика, кредиты
и это никогда не накормит
в моей стране у власти бандиты

а визы, путевки загран - паспорта
лучше других знают, что такое когда больше не можешь
и что такое эта острота


Рецензии