осень 1

Осень, что ж ты дождишь листвой?
Потеряешь и голос, и голову.
Осень, милая, я не твой,
не гляди на меня с укором.

Я – дитя ледяной зимы,
что стоит у тебя на пороге –
те же в сердце вьюги, морозы,
те же оттепели… Пойми,

осень, чем холоднее рассудок,
тем вернее умение жить.
Над рассудком довлеет желудок,
что от голода вечно урчит.

Мы хотим, чтобы жизнь стала лучше.
Мы стремимся стать круче.
Пахнет прелью злато листвы.
Осень, нам не спастись
в этом ворохе – сваленных в кучу

срочных дел и пустых мечтаний,
неоконченных начинаний,
не упрятанных в воду концов,
не пожатых лавров-венцов…

В моей жизни всё больше сора –
мелочь, мелочность, нотки брюзги,
слабость стула, крепость запоев,
бесконечность с самим собой споров,
чепухой головы засоров…
и – ах да! – набекрень мозги.

В моих зыбких, как топь, словах
больше нет живительной влаги.
Все рассказы – сплошные враки.
Мой язык – тарабарская грамота.
А перо, поломав в буераке
грамматических правил
шею, ноги, живо едва.
Подчинился ль рассудок страсти,
жить ли стал не по правде?.. В судьбе
появляются новые краски –
принадлежности только себе.

Но когда на пороге осени
я заслышу шаги зимы,
почему-то хочется броситься
как в загробный, в сугробный мир.