Голос прадеда

У прадеда голос могучий был,
да и взор его – чистая сталь.
И в грозу я, малютка, напуганный,
на колени ему залезал
Говорил мне дед: «Ты чего, внучек?
Ну, чего ты так задрожал?»
А я помнил свой сон недосмотренный,
и его тёмный, гулкий зал.
Танцевали там люди нарядные,
и прабабка – та вся в огнях.
Я всё жался к коленям матери,
и она защищала меня.
Расскажи мне, дед, я запутался,
и со всех, видно, сбит счетов –
как тебе моя бабушка-вестница
на главу надевала венок?
Так мой прадед оставил мне голос свой,
голос сильный, без стен и дна.
Только ночью за разом раз страшно мне –
неужели опять война?
Я проснусь, пойду ясным утречком
на порог, где сидят коты,
и там встретит меня наше прошлое,
тихо выглянет из-под воды…
По немытым неглавным улицам
я пойду к самой старой ратуше.
А пузырь мыльный, лёгкий, радужный,
над моей головой летит.
В новый день этот светлый, октябрьский,
я не буду бояться, дед,
и открою объятья радости,
и впущу в свои окна свет.