что людям - шесть минут, то мне - пятнадцать.
суток. изнемогая в перезревшей немоте,
тянусь доверчиво к прозрачной темноте,
считаю дни.
одни,
сопротивляясь, избегают легких пальцев;
другие - пойманы, растянуты на пяльцах -
и мне, и им понятно, что спасаться
неразумно. не уйти от пересчета.
здесь, в этой комнате, я дам им номера,
а где-то за рекой, в других мирах,
заплачут в муках
духи
тех, кто не дожил до страшного суда,
и их мучителей; в адамовых садах
их новый змей лишит божественного гнета,
и все сначала: в окнах - часовые стрелки.
я отсчитаю новые пятнадцать дней,
и, так и не дождавшись ни одной из всех обещанных ночей,
заплачут звезды.
грезы -
мои и их - не сбудутся. нам не дождаться снов -
мерилом быть минут, часов и слов...
почувствовав прохладное, родное серебро оков,
повиснет в воздухе томительная, тающая дробь.
дробь
© Copyright: Ри Ингварссон, 2012
Свидетельство о публикации №112100410393
Свидетельство о публикации №112100410393
Рецензии