Монолог Музы

Монолог Музы

Я - Муза. И я - на обходе.
Поэты в палатах лежат.
Пока что они на свободе,
Но точно не ловят мышат.

Кормлю я их с ложечки детской,
То кашкой, а то и пюре.
Они мне, с улыбкою зверской,
Кричат - что, мол, там - на дворе?..

А что там. Обычная осень.
Привычный для всех рецидив.
Где каждый больной плодоносит
На Богом забытый мотив.

Где каждый, томимый печалью,
Чего-нибудь примет на грудь...
О, если б они замолчали!
И дали мне передохнуть.

Я - Муза. Я всё-таки Муза.
И памятью я не плоха...
Не раз выбирала я - мужа,
А сколько уж раз - жениха!

Потом оставалась вдовою,
Носила свой чёрный платок...
Пока расцветал под горою
Мой Аленький новый Цветок.

А эти - лопух да крапива,
Растут без любви и стыда.
И хлещут дешевое пиво,
И едут незнамо куда.

Страдают? Да нет, понарошку.
Все больше об этом - трендят.
И любят сидеть "на дорожку",
Да так вот всю жизнь и сидят.

Я - Муза. Работа такая.
До третьих ходить петухов.
Пока эта вялая стая
Заснёт, наглотавшись стихов.

Тогда я возьму в руки томик,
Что дорог мне, как Фаберже...
Наверное, я трудоголик.
А, может, и дура уже.