Тленный вкус от пищи доброй,
Страсть к работе потерял,
Да, еще пробило током,
В день, как не тебя обнял.
Я же, вроде, не влюбленный,
Стал от скуки низкорослой,
Как трава, росой влеченный –
Стихотворец басненосный.
Потеряв в тебя надежду,
Что-то новое узрел,
Сжег стихи, где был я прежним,
Что тебе о нас воспел.
Всю постыдность от деяний
Гуманистам раздаю…
И почти не сомневаюсь,
Что тебя я не люблю…
Увлечение на ночь,
Вдруг переросло в года,
Я хотел все бросить прочь,
Чтоб расстаться без труда.
Но, хоть я паршивец редкий
И не верящий в судьбу,
Вижу, что Господь «подкинул»
Мне, как будто бы мечту…
И надев пальто у двери,
Я ушел, аж свет погас,
Я был зол и был уверен –
Это был последний раз.
Но сейчас, обняв другую,
Слышу голос я во тьме,
Чтоб вернул я ту, родную,
Намекая о тебе…
О тебе
© Copyright: Роман Сергеевич Сорокин, 2012
Свидетельство о публикации №112100306080
Свидетельство о публикации №112100306080
Рецензии