О сколько мне открытий чудных,
и что ни звук - по существу
ироний умных и неумных -
Моей кишке как естеству.
Когда слова найдут друг други,
И встанут рядом заодно,
Души напрасные испуги,
Однажды вылетят в окно.
Прощайте, милые, летите,
Свободы вам иной достать,
Вы без меня её ищите,
Найдёте – просто дайте знать.
Летите, милые, летите
© Copyright: Читалогоанатом, 2012
Свидетельство о публикации №112100302493
Свидетельство о публикации №112100302493
Рецензии