Старый Сон...

Иногда сны причудливо соединяют-комбинируют
ближайшие и отдалённейшие впечатления и архетипы...

Вот он стоит то ли в читальном зале,
то ли в студенческой аудитории.
Столы, кажется, синие, надувные, толстые.

Лицом к нему сидит
строго-знакомый доктор социологии
и разговаривает...
просто разговаривает или по телефону?
Он почему-то в форме вермахта.
К чему бы это?
Через секунду
он уже через несколько столов от меня
и спиной ко мне.

Чтобы он не думал, что я (я?) нуждаюсь
в общении с ним,
перехожу к заглавному столу аудитории,
роюсь там под столешницей
и обнаруживаю там
книжечку "Винни-Пух и всё-всё-всё".

Потом он уже за пределами большого дома.
Рядом дорога, поднимающаяся к мосту
через огромную реку.
Мост, наверное, уходит в безконечность -
так, что где-то там повисает в воздухе...

Возле дороги какие-то ОНИ
стоят и беседуют:
вот тут, мол, лежал больной человек,
но никто к нему не подошёл.

Я возвращаюсь, обхожу ДОМ
и по ту сторону вижу
почти деревенский захолустный проулок.
Заинтересовавшись, иду по нему, стараясь держаться обочины,
ибо дорожка сырая, со змейками ручейков.
Постепенно проулок покрывается
чуть ли ни ковровым мягким покрытием...

Я вхожу в старый дом,
поднимаюсь по деревянной тихой лестнице
и вижу широко написанное слово:
МОЦАРТ.
Ага, здесь когда-то жил композитор.
Гений и злодейство -
две вещи несовместные...
Возникает вдруг идея посмотреть
в тёмно-зашторенное огромное окно.
Чтобы увидеть ТО,
что когда-то видел великий человек.

Раздвигаю шторы,
но взгляд упирается в нечто
невразумительное,
что-то вроде старого забора...

Потом входят двое в штатском.
Я сижу, а они говорят о ком-то,
кто сидит в соседней комнате.
Кажется, они ищут вовсе не меня.

В это время входит хозяин ДОМА,
открывает буфет,
наливает водку в стаканчик...
Поднимает, меня приветствуя.
Прозит!

Пытаюсь объяснить ему ситуацию:
мы тут нечаянно...

+++