Натюрморт души под дождем

Мой путь - от пропасти до неба;
Все облекая в сущий мрак,
Душа, подобная плацебо,
Забыла и покой, и страх.

Летя сквозь звёздные пространства
И погружаясь в бытие,
Безмолвно превращает в рабство
Всё существо. Твоё - в моё.

Моё - в твоё. Не в этом дело,
В конце концов, мы просто тень
Того, что явью быть хотело,
Того, чем мы живём теперь.

И,если ветер нам не в парус,
Мы дышим сами что есть сил,
Сдувая с мачты все песчинки...
А ветер стих. И не спросил.

Стекая медленно по трубам
На тротуар, осенний дождь
Кладёт мазками капли грубо
На розы, листья... Может,всё ж

Толпа поток нести спешила,
Таща подошвами всю грязь
По улицам жилых массивов,
Гудя, злорадствуя, смеясь...

Всё усыхает постепенно:
Природа, листья, грязь, тела...
И стал уже второстепенным
Простой вопрос : "А как дела?"

Ведомо дуновеньем судеб,
Перо напишет жизни суть.
Те люди были, эти будут...
"А мы как будем?"
"Как-нибудь..."