По конкурсу Рассказ в стихах. 2012

http://www.stihi.ru/2012/09/01/3484   Конкурсная страница
http://www.stihi.ru/2012/09/29/5729   Итоговый протокол

Для меня этот конкурс  оказался чередой самых удивительных открытий. Его тип –«учебный», то есть, он ориентирован на постоянных читателей страницы «Творческая Мастерская Ликбез» и тех, кто пишет не только душой, но и головой тоже – почитывает лучшие стихи сайта, интересуется техникой их написания (заглядывает из любопытства в учебники по стихосложению в интернете), кто заинтересован в своем обучении и в изменении своих стихов – в лучшую сторону, разумеется! Таковых, прямо скажу, на сайте немного. Большинство  или полностью довольно своим творчеством или довольно не совсем, но менять что-либо решительно не считает нужным.

Чем отличается обычный тематический конкурс от «учебного» я сформулировала в статье http://www.stihi.ru/2012/09/08/4290 – повторяться не стоит. Лучше расскажу, как реагировали участники «Рассказа в стихах» на мои предложения поправить текст их стихов до конца приема: проверить знаки пунктуации и орфографию (хотя бы чуть!), а главное – заменить в тексте речевые ляпы, из-за которых их хорошие стихи могут не получить номинацию.

 Соглашались на это немногие, но те, кто соглашались, на удивление быстро и хорошо исправляли свои стихи, чем страшно меня удивляли: если есть умение, то что же им мешало сделать это раньше? Наша привычка кидать в интернет поспешный результат своего вдохновения и быстро забывать о нем? Или привычка подавать на конкурсы то, что есть под рукой, даже не попытавшись перед оформлением заявки каким-то образом привести текст в порядок, а может быть, даже создать новую версию старого стихотворения - с «подгонкой» его под тему конкурса... На чудо случайной победы надеяться проще, чем, воспользовавшись поводом, сотворить  нечто новое и совершенное  ДЛЯ ДРУГИХ, а не для себя, любимого…

Еще одна группа участников соглашалась подумать о правке, но не предпринимала  никаких усилий. Как раз они чаще всего взамен правки предлагали мне другие свои стихи, совсем как в старом анекдоте про цыганскую семью, лежащую в пыли под кибиткой и размышляющую, стоит ли им помыть своих детей или проще народить новых…   

На рассмотрение второй ссылки в этом конкурсе я не поддавалась (почти не поддавалась), а первые стихи, если они подходили по жанру, оставила в пакете в их первозданном виде, отчего авторы получили то, что им и следовало ожидать – они не были номинированы. А могли бы быть… 

Третья группа участников была непоколебима: «Я взяла за правило не менять свои стихотворения по наставлению кого-то, т.к. при этом они теряют искренность и становятся не моими». Это типичный ответ подобных авторов. В моих ранних стихах, которые у меня до сих пор в памяти, есть языковые ляпы, тогда мною не замеченные. Но если мне сейчас скажут, что безграмотная речь – это «мое», а грамотная – это «не мое», или что сюжет стихотворения обязан в деталях отражать МОИ реальные события, даже в ущерб скучности или непонимания моей истории другими – я на это не соглашусь. На конкурс я буду подавать ту версию стихотворения, которая станет интересна, логична и покажется грамотно написанной  ДЛЯ ДРУГИХ, пусть даже, в отличие от ранней версии, эмоций она во мне рождает куда меньше. Есть ли «другим»  дело до моих эмоциональных воспоминаний? Думаю, что нет. А конкурс – это соревнование, это смотр достигнутого нами…

На конкурс было принято 70 стихотворений. А рассмотрено и проанализировано мною – 28. Это значит, что 42 стихотворения в пакет не попали – не по ошибкам исполнения, а по не соответствию их заявленному жанру. Жанр – рассказ в стихах. И тут начались неожиданные для меня открытия.

Оказывается,  этот жанр очень трудный. Большая часть того, что мы пишем и публикуем на сайте – это лирика, более или менее качественная. Лирика – это речь от первого лица, не обязательно законченная  - это выплеск наших чувств, размышлений, выводов, выраженных красивым – поэтическим языком. В лирике есть (должна быть!) прозаическая основа – хоть какая-то тема или логически развернутая мысль. Стихи ни о чем – это плохие стихи. Но вот сюжет в лирике бывает не обязательно.

Главный признак «рассказа в стихах» - это сюжет. В стихах должна быть завязка, интрига, фабула (последовательность событий) и какая-то концовка. Если сюжета нет, то это не рассказ в стихах, а поэтическая зарисовка либо картины природы, либо чувства, либо единичного события или наблюдения. Рассказ в стихах – это родной брат рассказа в прозе, только написанный поэтическим языком. Кстати, требования к образности, поэтичности языка в этом жанре чуть меньше: хорошо, когда они есть, но они не главное: главное – сюжет.
 
Вспомните стихи из собрания вашей авторской страницы – много ли у вас найдется произведений с законченным сюжетом, да еще таких, где автор знает, что он хочет нам сказать и ДЛЯ ЧЕГО рассказывает эту историю? Да совсем мало! Хватит пальцев одной руки, чтобы их пересчитать!

Но и этого мало. Чем профессиональный прозаик отличается от прозаиков-дилетантов, которые публикуются на нашей ПРОЗЕ.Ру? Умением создавать объемную композицию. То есть, не писать свои «мемуары» об увиденном, свои воспоминания с выводами – от первого лица, последовательно и однолинейно, а сразу же ПОГРУЖАТЬ нас в какую-то живую историю, и совсем не обязательно - в ее начало. У хорошего прозаика лица автора не видно, оно молчит, зато разговаривают его герои. Через действующих лиц автор выражает свои взгляды, он не поучает нас, а показывает, как иногда случается в жизни, и нам – интересно… 

Многие из нас имеют страничку на Прозе.Ру, да только настоящих прозаиков – с фантазией, с умением отстраняться от себя и писать от лица своих ЛГ среди нас как на СТИХИ.Ру, так и на ПРОЗА.РУ очень мало. И поэтому стихи для этого конкурса набирались трудно: мне предлагали много хороших, но – не того жанра…
 
В итоге я собрала 70 разных историй, более или менее соответствующих заявленным условиям. Написаны они были по-разному, даже не всегда от 3 лица, как это просилось, но мне еще никогда не было так интересно читать пакет: столько удивительных историй о жизни, о добре и зле, о болезненном и несправедливом, а так же о добром, настоящем и важном было в этих историях! Масштаб значимости сюжетов, конечно, был разный: тут и бытовые, немного затасканные и не вызывающие глубокого сопереживания истории, и до слез потрясающие своей глубиной и правдой истории из жизни…  Если бы судьи отбирали стихи только по глубине сюжетов, вероятно, победителями стали бы совершенно другие авторы. Но оценивались не только сюжеты, но мастерство их изложения – язык, стиль, выразительность и четкость передачи содержания. А вот как раз с этим у большинства авторов было плоховато. То -  слишком много скучных глагольных рифм, то - распады ритмических ударений, то - неточность лексики, то - неуместный или явно надуманный, вставленный  для заполнения ритма образ…

Не удивительно, что судьи в этот раз были очень строги: «десяток» они почти не ставили, а некоторые начинали номинировать лишь с «восьмерок»! В результате в лауреаты  вышли не авторы, получившие 1 места, а набравшие наибольшую сумму из многих, но невысоких мест. Тем не менее,  за первую пятерку участников мне не стыдно.  Жанр, повторюсь, был очень трудный, а запас доброты и искренности, заложенный  в этих стихи – огромный!  Все участники – просто молодцы!

Догадываюсь, что вы ждете от меня примеров. Разбирать недостатки техники я в этом конкурсе не буду. Первую пятерку произведений вы можете сами почитать на странице Лауреаты ВСМ  http://www.stihi.ru/avtor/velstran9 . В этой статье в дополнение к ним я приведу еще несколько стихов, пусть и не безупречных, но понравившихся мне глубиной и значимостью тем, которые они затрагивали. Все эти стихи  - номинанты нашего конкурса.

1. «Всё... Пока…»  Елена Картунова

Она беременна?! …  В глазах застывший ужас!
Хорош сюрприз! … не хочется рожать…
Ребенок… Да кому сейчас он нужен?!
Проклятие! Аборт! … Не избежать…
.......

… Еще не побывав на э т о м свете,
о н в страхе зажимается в комок,
уже приговоренной к быстрой смерти
(для казни самый подходящий срок…)

… Случайно повезло - отказ получен:
«Помиловать! Убить уже нельзя».

Ура, спасен! … Но разве стало лучше? …
Теперь он ненавистен. Цел, но – зря…

… И, как бы замер… Жил в «темнице» вяло,
предвидя неизбежность скорых бед…
Но время появления настало!
«Готов? … Пора на выход! Ну, же!»
- Не-ет!
         Оставьте!
                Не хочу!
                Там страшно!
                Бездна!
… Толкало что-то… Он кричал, просил!
И… все-таки родился, щуплый, бледный,
в обидный плач вложив остаток сил…

… Крючок вопроса «Ну, кому ты нужен?»
вонзился от рожденья под ребро.
И мир, такой приветливый снаружи,
его отбраковал, прижав тавро.

С тех пор он стал приковываться взглядом
к странице глупо чистого листа
с единственной строкой:
«Живешь… А надо ль? …
Вот Книга Судеб… Заняты места!»

- Не Нужен… Да, я понял… Край балкона.
Слегка задела острая тоска…
Толкало что-то… Шаг вперед безвольно…
И… душу отпустило …
                Все... «пока»…

2.  «Находка». Мурашко Андрей

С неба сыпется белое просо,
Мерзлым воздухом дышит пустырь.
Копошится на куче отбросов
Бомж в пальтишке, затертом до дыр.

Самодельным крючком осторожно
Подтянул неприметный кулек,
Затряслись руки мелкою дрожью –
В том кульке шевельнулся комок.

Розовато-белесое тельце,
И пеленка на нем кое-как.
Бомж за пазуху сунул младенца
И побрел, ускоряя свой шаг.

Через час – коридоры больницы,
Над ребенком медсестры гурьбой,
Докторов удивленные лица,
Кто-то скажет: «Вот чудо! Живой!»

Нахлобучив помятую шапку
Бомж хромая на выход пошел,
Но шагов сделав несколько шатких,
Как подкошенный, рухнул на пол.

Пульс на шее потрогав бродяге
Врач бровями повел не спеша.
Стало ясно, что мертв доходяга,
В нем-то веса – всего лишь душа.

Санитары минутою позже
На каталке везли тело в морг,
Рассуждая: «Зазря жизнь он прожил.
Ну, какой от него людям толк».

3. «Случай на Оке». Наталья Кадарова

Воскресный город спал, зачем стараться
В ночную мглу смотреться сквозь снега?
Уютней дома греться, наслаждаться,
Витая в снах, а за окном пурга...

Про солнце все давно уже забыли,
На улицах сугробы как холмы...
Лишь рыбакам пора в дорогу, или
Тоска захватит их в кольцо зимы.

Отец в четыре выпил чашку чая,
Для рыб - перловки с банкой мотыля.
И с буром, бодро в валенках шагая,
Покинул дом, ни свет и не заря.

Рыбачили, травили байки, клали
За лункой лунку...холодно, темно.
Лещи с плотвой, хитрюги, корм съедали,
Наполнив брюхо, падали на дно.

Устроившись на ящике железном,
Отец спокойно, терпеливо ждал.
Вот клев пошел, теперь не бесполезно,
На зависть всем, сюда он приезжал.

Сложив улов, взял термос и печенье,
Хотел согреться, но не удалось:
Лед треснул под ногами, а теченье
Пыталось утопить. И началось:

Отец кричит: «Ребята,  помогите,
Держусь за кромку, больше не могу!
Подайте бур, я выплыву, ползите,
Чтоб не погибнуть!», -только ни гу-гу,

Ни слова не сказали: оба встали
И смотрят, как рыбак идет на дно,
Но батю видно очень плохо знали!
Как рыба плавать, он умел давно.

Холодных вод изрядно нахлебавшись,
Он, как лягушка, вынырнул на лед.
Побрел в автобус греться, только вот
Водитель печку выключил, урод,
Когда батяня задремал, уставший.

Не помнит он, как возвращался в город
И чем лечил простуду, но людей,
Чьи души заковал трусливый холод,
Забыть не смог, сквозь призму серых дней…

4. «Серёга». Андрей Стальнов

Он был родом из Братска, контрактник Серёга.
Неприметный, угрюмый крепыш-сибиряк.
Мы его называли «сапёром от Бога»,
Не стуча по цевью и не сплюнув.
А зря…

Он ошибся в тот день, в первый раз за два года,
На далёкой тропе разглядеть смерть не смог,
Сделал шаг к ней…
«Постой!» - эхом крикнули горы.
А потом тишина, и Серёга…..
Без ног.

Он лежал неподвижно, но пульс бился в теле,
И когда мы ему бинтовали культи,
Он нас тихо спросил: «Мужики, ноги целы?»
«Да.» - ему отвечали, -
«Серёга, терпи.»

Он терпел….
Как и позже, на горной дороге,
Сжав всю волю в кулак, не стонал и не ныл,
Но когда ненароком взглянуть смог на «ноги»,
«Пристрелите…» - сквозь зубы нам зло процедил.

Мы тащили его шаг за шагом, вверх, в гору:
«Брат, держись. Ты ещё потанцуешь кадриль.
Будешь жить.
До вершины осталось немного,
Там уже ждёт вертушка.»
Но он уходил…..

Улетала душа молодого солдата….

Перед тем, как подняться и встать на крыло,
Он успел прошептать: «Там, в разгрузке, граната…..
Посмотри…. Может, взрывом чеку сорвало……»

5.  «Прости». Татьяна Лаврова-Волгоград

Четверг – неподходящий день для дачи:
Полива нет, в округе тишина.
В автобусе нас трое лишь маячит,
А на тропинке дачной – я одна.

Шагаю бодро, споро, чуть вприпрыжку,
Собрать бы урожай до темноты.
Споткнулась. Что такое, может, шишка?
Шампанского бутылка, торт, цветы…

А дальше человек – солидный малый
В футболке белой, в брюках цвета беж.
«Мужчина, что стряслось? Вам плохо стало»?
Чуть слышно: «Сердце… Прихватило… Всё… Рубеж…»

Мобильный телефон – вот наш спаситель!
Жму нервно SOS: один, один и два.
«Пожалуйста, спасите! Помогите! –
Набатом из груди мои слова. -

Скорее! Плохо! Человеку худо!
Дорога к даче… Не могу назвать.
Что? Документы, деньги? Да откуда?
Примерно 40, может, 45.

Весь очень бледный, руки ледяные.
Ударился спиной, не может встать!
Пожалуйста, скорей, прошу, родные!
Всё. Едут… Потерпите, будем ждать».

Поддерживаю добрым анекдотом,
Умыла минералкой, чем помочь?
Ждём полчаса и час, - вот ведь забота...
Мужчина шепчет: «Лена… Мама… Дочь…»

А «скорой» нет. Звоню второй раз, третий…
А жизнь уходит, тает, торопясь.
Как страшно видеть приближенье смерти!
Рыдаю горько, в голос, не таясь.

Приехали. Уже совсем смеркалось.
«Ну, что тут, пьяный? Бомж, видать, опять»?
«Уже неважно… Жизнь ушла, осталась
Записка, что сумел он написать».

Как важно вовремя успеть, как важно…
Терзает боль, и некуда идти.
Сижу в пыли с посланием бумажным.
«Прости… Я не смогла тебя спасти…»

6.  «Исцеление Ильи».  Бабка Ёшка

(Это стихотворение понравилось не столько темой, сколько его формой – стильностью, оно выполнено в форме  народного предания)

Легенда сия заросла стариной. Кто помнит, когда это было?
В крестьянской семье, в деревушке одной родился ребёночек хилый.
Да будет с ним, Господи, Сила Твоя! Мальчонку Ильёй окрестили.
Но тридцать три года несчастный Илья провёл в неподвижном бессилье.
Страдал, проклиная лихую судьбу – не слушались руки и ноги...
Однажды три старца зашли в ту избу, уставшие с дальней дороги.
– Подай, молодец, нам водицы глоток. Промолвил Илья со слезами:
– Простите, родимые... Я не ходок. Напейтесь из ковшика сами.

– Не ведаешь, парень, ты силы своей! Сидеть на печи не годится!
А ну-ка, до дна этот ковшик испей, увидишь, что дальше случится.
Илья удивился той речи чудной, глоток неуверенно сделал...
Прихлынула кровушка жаркой волной к рукам и ногам онемелым!
По телу как будто разлился огонь! Шагнул за порог он без страха.
Чтоб силу проверить, взял камень в ладонь – и камень рассыпался прахом!
– Теперь же, Илья, к Святогору иди, он даст тебе меч богатырский.
Сраженья великие ждут впереди, а путь этот будет не близкий...

...О Муромце слава дошла сквозь века, и подвигов Русь не забыла.
Земля богатырскою силой крепка! Легенды... Давно это было.

Такие вот истории. Не судите авторов строго: поверьте, рассказ – это трудный жанр. Особенно, если ты поэт, а не прозаик.

С уважением, ваша Алкора. 02.10.12.