Синими ,от мороза, пальцами,
Стучу по клавиатуре.
Ну зачем говорить о любви,
Этой чёкнутой,грёбанной дуре?
Она пишет стихи вечерами,
Выкуривает в день по пачке.
И никто до сих пор не понял,
Как херово этой слабачке.
Сука, мразь,конченая идиотка,
Не плачь, твои слёзы-ложь.
Перед глазами бутылка водки,
Заебало,что ты вечно врешь
Сука, мразь
© Copyright: Мария Люббе, 2012
Свидетельство о публикации №112100207937
Свидетельство о публикации №112100207937
Рецензии