Прекрасная болезнь

"Искусство-ужаснейшая болезнь,
но жить без нее пока нельзя."
                Сальвадор Дали


Когда все становится мнимо
И ложно со всех сторон-
Творчество как лавина
Накроет, и ты погребен.
Ты заживо похоронен
В земле 4-стиший.
Если бы был ты скромен,
Голос бы был твой тише.
Но ты же наоборот
Хочешь вовсеуслышанье
Кричать о себе, как кот,
Мяукает что над мышью,
Которую он же сам
Поймал на своей охоте.
Жизнь-это игра.
Мыши- цель, ну а котик,
Видимо, наш инстинкт,
Нами что управляет.
Диктует из прозы стих.
Играет с нами.И старит.

А талант- это карманник.
Он у зевак всех-зрителей
Ворует себе внимание.
Талант-он как похититель.
Но только честолюбивый.
И с легким чувством достоинства.
Будто у льва его грива
В львином прайде спокойствия.

И ЗАЧЕМ ЖЕ ДАВАТЬ СНОТВОРНОЕ
ТЕМ, У КОГО КОШМАРЫ?
Грядущее наше- сонник.
Страх быть забытым - слава.

Сомнение есть кочевник.
Ему нигде не сидится.
Наверное, это плачевно.
Но крылья- свобода птицы.

А фанатизм-заразен.
Он как больничный сектор,
Где пациент заранее
Как Ганнибал Лектер.

А дружба- это бригада.
Где кровь за кровь, брат за брата.
Дружба как песня барда
У костра, где ребята.

Вдохновенье как крепкий узел
Меж пОртом и кораблем.
Оно-обращенье к Музе,
В которую стих влюблен.

Любовь как укус скорпионий,
Где яд, пропитав все нутро,
Заставляет все помнить.
Как убийство то произошло.

А призванье- оно как плащ,
Который тебе впору.
Оно как слезы, что плачешь.
Оно- то самое слово,
Что есть твое определенье.
И самая главная песнь.
А ЖИТЬ СТИХОТВОРЕНЬЕМ-
ПРЕКРАСНАЯ, ВСЕ ЖЕ, БОЛЕЗНЬ...