На улице тепло, как будто летом.
А летом вообще была жара…
Мне никогда уже не стать поэтом,
Лишь проза рифмами идет из-под пера.
Не овладеть мне тонкостью нюансов,
Когда строка вдруг начинает петь,
Кружить, струиться в ритме, словно в танце,
Любить и плакать, мыслить и гореть…
А после, насладившись, надышавшись,
Когда строки мотив уже затих,
Со строками – подругами сбежавшись,
На место лечь и превратиться в стих.
Мне не быть поэтом
© Copyright: Андрей Сапожников, 2012
Свидетельство о публикации №112100206136
Свидетельство о публикации №112100206136
Рецензии